Acercó suave y lentamente su dedo recogiéndome el flequillo a un lado. No sé si llegó a entender que ese gesto abrió un nuevo flanco en la batalla que estaba librándose por las esquinas del entendimiento. Porque en ellas traficaban con ilusiones, compromisos, se flirteaba con la soledad como única moneda de cambio.
Pero aquella carícia entrecortada había cambiado el curso de los malolientes bajos fondos. De repente la luz se colaba entre los dedos, las pupilas se hacían pequeñas y se entrecerraban los sueños. Los miedos, redimidos, se vestían de domingo y salían de paseo.
Ese gesto. El caer del cabello a un lado. El abandono de las formas.
Se oyeron las sirenas y arriba quedaron los brazos. Brazos sin coartada que nunca me habían interesado o quizás por cierto cinismo había decidido ignorar. La ley del traficante de afectos no entendía de ese tipo de anhelos.
Y entonces me atreví a soñar en plural en la forma que muchos antes ya lo habían hecho. Sólo que esta vez, por ajeno y propio, mudó en aspecto de revelación.
-Hey, what are you thinking of? - preguntó.
viernes, 26 de diciembre de 2008
jueves, 20 de noviembre de 2008
...desde entonces como solo....
La mesa abierta
por las esquinas
las manos rotas
tenedores de carne gris
piedra
en la terraza que da al mar.
Alternan las nostalgias,
entrantes, postres
riéndose del orden
manteles en blanco y rojo
Italia a fuego lento en la cocina.
Me giré para ver nuestra mesa,
el tomate se había secado
y las salpicaduras recreaban
las lágrimas de un Cristo salvador.
Sin sazón, sin razón
me pregunto dónde nos quedamos.
Hoy me levanté sin hambre,
y desde entonces como solo.
por las esquinas
las manos rotas
tenedores de carne gris
piedra
en la terraza que da al mar.
Alternan las nostalgias,
entrantes, postres
riéndose del orden
manteles en blanco y rojo
Italia a fuego lento en la cocina.
Me giré para ver nuestra mesa,
el tomate se había secado
y las salpicaduras recreaban
las lágrimas de un Cristo salvador.
Sin sazón, sin razón
me pregunto dónde nos quedamos.
Hoy me levanté sin hambre,
y desde entonces como solo.
sábado, 25 de octubre de 2008
MI PEQUEÑO DESIERTO, MI ÚLTIMO VIAJE
Cada día, para llegar hasta el trabajo, he de cruzar un pequeño desierto que separa mi hotel de la oficina. No es un desierto metafórico, en Bahrain las metáforas se secan ante una realidad de centígrados.
El primer día mis zapatos, negros y recién limpiados, acabaron cubiertos con una pequeña capa de niebla que no llamaba nada la atención entres los transeúntes del centro comercial, pero sí entre mis compañeros aleatorios de trabajo.
Cada día, cuando llego, se divierten a mi costa por mi fijación de querer cruzar caminando la única calle que separa los dos edificios, aunque para ello deba caminar durante tres minutos por mi ya adquirido y pequeño desierto. “Deberías coger un taxi”, recomiendan. Y sería lo más común ya que nadie camina por las calles (si a calles entendemos una carretera que corta otros desiertos en dos o cuatro).
Pero no es cabezonería. No han entendido que en ese desierto, en esos tres minutos, yo consigo dejar mis huellas sobre la arena y lo mejor, sobre mi mismo.
La arena, blanca y asfixiante, milimétrica. Si se levanta un poco de viento le gusta jugar a dar vueltas y recrear un pequeño tornado para más tarde lanzarse al ataque y resecar mi piel.
Los labios, tensos. Los ojos a medio abrir.
Avanzar a veces es como no moverse del sitio, el horizonte gusta de hacer malabarismos con los efectos ópticos y muchas veces no consigo divisar el asfalto. Y se crea ese vacío donde uno ha de decidir cuál va a ser su meta.
Qué fértil es el vacío, sobretodo cuando no hay con qué compararlo.
Con una segunda capa de calor y polvo consigo dar entre tanto espacio con mi ubicación. Lanzo esos parámetros en la próxima duna, saberme perdido aviva mi sensación de aventura. De nuevo el golpe de calor y el silencio. Sobretodo el silencio, al que tan poco estamos acostumbrados.
Sólo aquí consigo oírme, saber que fue de mí. Y en la más absoluta planície desértica florecen los brotes de algo que más tarde decidiré llamar una nueva etapa.
No más espejismos, no más apuntalar la tienda bajo el vasto cielo de arena esperando que una avioneta juegue a dejar pedazos de nube como señuelo.
Detrás de un paso siempre viene otro. Y si uno consigue girar la vista, verá los pasos borrados detrás de él. Y no es que se encuentre perdido. Mi pequeño desierto es sabio. Borra las huellas para no tener tentación de deshacer esta odisea, supo por Kavafis que el conocimiento viene a través de la travesía, que lo importante es el viaje.
Aunque sea de tres minutos.
P.S. a todos los que habéis notado mi ausencia y me lo habéis hecho saber, mil disculpas!! sigo en estado de excepción, por problemas técnicos más que nada. Dejar hoy una huella aquí lo debo agradecer a un momento pirata :) En una semana espero estar de vuelta y poder leeros. Se echa de menos.
El primer día mis zapatos, negros y recién limpiados, acabaron cubiertos con una pequeña capa de niebla que no llamaba nada la atención entres los transeúntes del centro comercial, pero sí entre mis compañeros aleatorios de trabajo.
Cada día, cuando llego, se divierten a mi costa por mi fijación de querer cruzar caminando la única calle que separa los dos edificios, aunque para ello deba caminar durante tres minutos por mi ya adquirido y pequeño desierto. “Deberías coger un taxi”, recomiendan. Y sería lo más común ya que nadie camina por las calles (si a calles entendemos una carretera que corta otros desiertos en dos o cuatro).
Pero no es cabezonería. No han entendido que en ese desierto, en esos tres minutos, yo consigo dejar mis huellas sobre la arena y lo mejor, sobre mi mismo.
La arena, blanca y asfixiante, milimétrica. Si se levanta un poco de viento le gusta jugar a dar vueltas y recrear un pequeño tornado para más tarde lanzarse al ataque y resecar mi piel.
Los labios, tensos. Los ojos a medio abrir.
Avanzar a veces es como no moverse del sitio, el horizonte gusta de hacer malabarismos con los efectos ópticos y muchas veces no consigo divisar el asfalto. Y se crea ese vacío donde uno ha de decidir cuál va a ser su meta.
Qué fértil es el vacío, sobretodo cuando no hay con qué compararlo.
Con una segunda capa de calor y polvo consigo dar entre tanto espacio con mi ubicación. Lanzo esos parámetros en la próxima duna, saberme perdido aviva mi sensación de aventura. De nuevo el golpe de calor y el silencio. Sobretodo el silencio, al que tan poco estamos acostumbrados.
Sólo aquí consigo oírme, saber que fue de mí. Y en la más absoluta planície desértica florecen los brotes de algo que más tarde decidiré llamar una nueva etapa.
No más espejismos, no más apuntalar la tienda bajo el vasto cielo de arena esperando que una avioneta juegue a dejar pedazos de nube como señuelo.
Detrás de un paso siempre viene otro. Y si uno consigue girar la vista, verá los pasos borrados detrás de él. Y no es que se encuentre perdido. Mi pequeño desierto es sabio. Borra las huellas para no tener tentación de deshacer esta odisea, supo por Kavafis que el conocimiento viene a través de la travesía, que lo importante es el viaje.
Aunque sea de tres minutos.
P.S. a todos los que habéis notado mi ausencia y me lo habéis hecho saber, mil disculpas!! sigo en estado de excepción, por problemas técnicos más que nada. Dejar hoy una huella aquí lo debo agradecer a un momento pirata :) En una semana espero estar de vuelta y poder leeros. Se echa de menos.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
Esbozos de una nueva monotonía
Que uno va madurando con los años es cosa ya muy oída y (casi) siempre cierta.
Que no sé qué parámetros toma uno para ir matizando la paleta de colores de la madurez, es otro tema, no recuerdo manual alguno que lo indique.
Y que la vida iba en serio, ya lo dijo el poeta.
En la distancia uno se da cuenta que un big bang, aunque siempre espectacular, suele salpicar meteoritos así que decide hacerse "maestro demiurgo" de cosas pequeñas, cotidianeidades de formas modernistas. Ingredientes: una cesta de Carrefour llena de idas y vueltas, bases y mucho, mucho abono.
Y de repente el mundo ha engrandecido a la inversa. Y me llena de orgullo anunciarlo, aullarlo a mis cuatro puntos cardinales (el mar, el café de la Central, mis libros atrasados, las calles de Gràcia): "Chicos, en breve estoy de vuelta." (for granted)
Es volver a hacerles sitio a todos esos minúsculos detalles que ya no cabían en la maleta; ir a comprar el pan y que la panadera me diga "bon dia maco", hacerme mi propia comida (cocino de pena, qué más da), no perderme más aniversarios, volver a sentirme encontrado.
Y sí, en cierto modo es eso, ganas de volver a conocerme, guiñarme un ojo, seducirme y encontrarme cualquier día rematadamente cotidiano.
Llenar de telarañas la maleta de mis días arrebatados y sólo airearla cuando el motor de mi ala derecha quiera arañar el cielo y besarlo para calmar la herida.
El mundo ya me ha visto demasiado.
Que no sé qué parámetros toma uno para ir matizando la paleta de colores de la madurez, es otro tema, no recuerdo manual alguno que lo indique.
Y que la vida iba en serio, ya lo dijo el poeta.
En la distancia uno se da cuenta que un big bang, aunque siempre espectacular, suele salpicar meteoritos así que decide hacerse "maestro demiurgo" de cosas pequeñas, cotidianeidades de formas modernistas. Ingredientes: una cesta de Carrefour llena de idas y vueltas, bases y mucho, mucho abono.
Y de repente el mundo ha engrandecido a la inversa. Y me llena de orgullo anunciarlo, aullarlo a mis cuatro puntos cardinales (el mar, el café de la Central, mis libros atrasados, las calles de Gràcia): "Chicos, en breve estoy de vuelta." (for granted)
Es volver a hacerles sitio a todos esos minúsculos detalles que ya no cabían en la maleta; ir a comprar el pan y que la panadera me diga "bon dia maco", hacerme mi propia comida (cocino de pena, qué más da), no perderme más aniversarios, volver a sentirme encontrado.
Y sí, en cierto modo es eso, ganas de volver a conocerme, guiñarme un ojo, seducirme y encontrarme cualquier día rematadamente cotidiano.
Llenar de telarañas la maleta de mis días arrebatados y sólo airearla cuando el motor de mi ala derecha quiera arañar el cielo y besarlo para calmar la herida.
El mundo ya me ha visto demasiado.
viernes, 29 de agosto de 2008
NOCHES EN SANTA MONICA
Se retuerce el verano en los últimos coletazos que un mar podría dar en mitad del desierto.
Las bermudas de cuadros yacen descoloridas y jadeantes en el tendedero. Las sandalias ya no ríen entre dedos de pie, están exhaustas de tanto cemento y arena fina. Y las toallas lloran rodales de agua salada.
¿Dónde fueron las voces? ¿Acaso alguien creyó que las promesas se mantenían frías en la pequeña nevera de un vendedor ambulante?
Los silencios, como las boyas, son pequeños balones de colores que se alejan con la corriente. Y uno se da cuenta de cuánto dependemos de vientos y fases lunares.
Con mis pies cubiertos de arena pegada comienzo el regreso a la ciudad sin dar nunca por sentado que en las madejas de palabras hay un resquicio de entendimiento para la luz.
No en vano el invierno tiene menos horas de sol. Y eso nunca nos deja indiferentes.
Las bermudas de cuadros yacen descoloridas y jadeantes en el tendedero. Las sandalias ya no ríen entre dedos de pie, están exhaustas de tanto cemento y arena fina. Y las toallas lloran rodales de agua salada.
¿Dónde fueron las voces? ¿Acaso alguien creyó que las promesas se mantenían frías en la pequeña nevera de un vendedor ambulante?
Los silencios, como las boyas, son pequeños balones de colores que se alejan con la corriente. Y uno se da cuenta de cuánto dependemos de vientos y fases lunares.
Con mis pies cubiertos de arena pegada comienzo el regreso a la ciudad sin dar nunca por sentado que en las madejas de palabras hay un resquicio de entendimiento para la luz.
No en vano el invierno tiene menos horas de sol. Y eso nunca nos deja indiferentes.
miércoles, 20 de agosto de 2008
Cosas que no te diría...
…suelo mirar al techo durante unos minutos cuando me despierto con la esperanza de dar con una brecha por la que colarme a un mundo blanco despedazado y sin tiempo. Ver el más allá y darme la vuelta con orgullo de mortal. Y de paso, decidir si he de darle una nueva mano de pintura a mi piso.
…recojo los suspiros que la gente deja escapar en las paradas de los autobuses, sobretodo los de la gente mayor. Los colecciono en cajas de galletas María intentando separar las lágrimas que me provocan de los sueños que ya han pasado de largo sin que pudiéramos alzar la mano para darles una señal y que pararan.
Bonos caducos y abono en cemento.
…cuento las baldosas multiplicando el largo por el ancho, 3x4…doce baldosas de mosaico horroroso, juego con los ojos a la charranca y procuro nunca pisar el perfil de yeso que nos tinta las ideas como fosos de lava blanca. Fantasmas empolvándose para una última escena de un drama a tres tiempos.
…cierro los ojos en las películas de miedo; los metales se aferran a la carne y no siento el frío en la pupila acudir afónico a su encuentro. Andenes de pasos sin niveles, tabla rasa y mis cinco sentidos corriendo a lo largo de la vía. La vista nunca atrás. Aunque Eurídice me acarície el cogote sinuosamente.
…nunca lanzo mi voz jabonosa en la ducha por el riesgo que la espuma canalice las tuberías en un juego de trenzas que van a dar a Rapunzel. Almenas y esponjas, encierros pactados como desnudo se halla mi cuerpo cuando ato la toalla a su alrededor.
Ni tacto ni seda. Las pieles en todo su esplendor.
…no digo ni por asomo todas las imágenes tránsfugas que se agolpan en caravana por mi mente a cualquier hora, tomando el café, fregando los platos, tensando los hilos. Son cosas que nunca te diría por no hacerte ni decirte sensato. Que las horas se llenas de hamacas y no encuentro espacio donde aparcar mi escenario. Por miedo escénico o egoísmo recalcitrante, qué mas da.
Quizás yo mismo sea todo lo que he callado.
…recojo los suspiros que la gente deja escapar en las paradas de los autobuses, sobretodo los de la gente mayor. Los colecciono en cajas de galletas María intentando separar las lágrimas que me provocan de los sueños que ya han pasado de largo sin que pudiéramos alzar la mano para darles una señal y que pararan.
Bonos caducos y abono en cemento.
…cuento las baldosas multiplicando el largo por el ancho, 3x4…doce baldosas de mosaico horroroso, juego con los ojos a la charranca y procuro nunca pisar el perfil de yeso que nos tinta las ideas como fosos de lava blanca. Fantasmas empolvándose para una última escena de un drama a tres tiempos.
…cierro los ojos en las películas de miedo; los metales se aferran a la carne y no siento el frío en la pupila acudir afónico a su encuentro. Andenes de pasos sin niveles, tabla rasa y mis cinco sentidos corriendo a lo largo de la vía. La vista nunca atrás. Aunque Eurídice me acarície el cogote sinuosamente.
…nunca lanzo mi voz jabonosa en la ducha por el riesgo que la espuma canalice las tuberías en un juego de trenzas que van a dar a Rapunzel. Almenas y esponjas, encierros pactados como desnudo se halla mi cuerpo cuando ato la toalla a su alrededor.
Ni tacto ni seda. Las pieles en todo su esplendor.
…no digo ni por asomo todas las imágenes tránsfugas que se agolpan en caravana por mi mente a cualquier hora, tomando el café, fregando los platos, tensando los hilos. Son cosas que nunca te diría por no hacerte ni decirte sensato. Que las horas se llenas de hamacas y no encuentro espacio donde aparcar mi escenario. Por miedo escénico o egoísmo recalcitrante, qué mas da.
Quizás yo mismo sea todo lo que he callado.
martes, 5 de agosto de 2008
Mare vull ser pescador....(Habanera)
El problema de los límites es que intentamos vivir ajenos a ellos.
Nadamos por el mar con sensación de amplitud y desapego, sintiendo como crece con cada brazada la vanidosa insinuación de que el mundo no tiene secretos para nosotros, tampoco barreras.
Las boyas rojas flotan por doquier y la necesidad de rebasarlas es imperiosa como los abrazos que negamos a quienes se acercaron de labios abiertos. Queremos ver más mar, siempre en horizontal, nunca en pesos que nos empujen allá donde los peces son capaces de pensar que son felices. Por suerte para ellos, un solo segundo.
Si hay costas o bajeles por el camino no pensaremos que al poner el pie en ellos estamos inmiscuyéndonos en otro límite, esta vez uno desconocido. Y volvemos de nuevo al problema.
Hoy, tejiendo la red de esperanzas con la que espero atrapar nuestra ansiada libertad, he estado sentado en la arena de la playa, de piernas cruzadas, tensando el nylon verde para hacer las ausencias más pequeñas y las inseguridades corcho a su alrededor. Pescador nato que sabe ver los trazos y tramos de un Mediterráneo que juega a los desencuentros, a minar de puertos las noches. Suenan las habaneres en coro de hombres, meciendo mis sueños lejos de este mar. Sí, en otros límites.
Ojos entreabiertos, difumidado de luces y moscatel. Coca de Llavaneres. Farolillos alegres a ritmo de fiesta.
Esta noche voy a brindar por todos esos límites que creemos no ponernos pero que flotan cerca para recordarnos que lanzarse al agua no resulta tan valiente como creíamos.
http://es.youtube.com/watch?v=7FNq2bcnu68&feature=related
Nadamos por el mar con sensación de amplitud y desapego, sintiendo como crece con cada brazada la vanidosa insinuación de que el mundo no tiene secretos para nosotros, tampoco barreras.
Las boyas rojas flotan por doquier y la necesidad de rebasarlas es imperiosa como los abrazos que negamos a quienes se acercaron de labios abiertos. Queremos ver más mar, siempre en horizontal, nunca en pesos que nos empujen allá donde los peces son capaces de pensar que son felices. Por suerte para ellos, un solo segundo.
Si hay costas o bajeles por el camino no pensaremos que al poner el pie en ellos estamos inmiscuyéndonos en otro límite, esta vez uno desconocido. Y volvemos de nuevo al problema.
Hoy, tejiendo la red de esperanzas con la que espero atrapar nuestra ansiada libertad, he estado sentado en la arena de la playa, de piernas cruzadas, tensando el nylon verde para hacer las ausencias más pequeñas y las inseguridades corcho a su alrededor. Pescador nato que sabe ver los trazos y tramos de un Mediterráneo que juega a los desencuentros, a minar de puertos las noches. Suenan las habaneres en coro de hombres, meciendo mis sueños lejos de este mar. Sí, en otros límites.
Ojos entreabiertos, difumidado de luces y moscatel. Coca de Llavaneres. Farolillos alegres a ritmo de fiesta.
Esta noche voy a brindar por todos esos límites que creemos no ponernos pero que flotan cerca para recordarnos que lanzarse al agua no resulta tan valiente como creíamos.
http://es.youtube.com/watch?v=7FNq2bcnu68&feature=related
domingo, 3 de agosto de 2008
Perdido en Kolonaki
(...)
Allí estaba. Sus ojos, de nuevo amigos, tenían algo de inocente y piadoso, carta en blanco y orden instintiva para bajar las armas. Todavía existía alguien que creía en la bondad, o cuanto menos, la practicaba.
Por un lado, su azul maravillaba de puro y oscuro, frío, como la sensación cuando te lanzas sin previo aviso al agua un día de verano; tu cuerpo quiere salir rápidamente para recuperar su temperatura impaciente pero cuando pasan unos minutos esa frialdad te reconforta y alargas la estancia en esas aguas de sol y sal. Mares de un ocaso.
Por otro, el negro de sus pupilas emanaba dudas, reflexión, extrañeza en algunos momentos, como si quisiera lanzarme miles de preguntas segura de que iba a tener todas sus respuestas, y de no ser así, que las buscaría para ella. Y no andaba muy equivocada.
La orilla estaba atónita entre algas secas y algún que otro esqueleto de sombrilla oxidado.
(Dicen que se ha abierto de nuevo la puerta del laberinto. Esta vez no vamos en grupo, el héroe que siempre había ocultado ha decidido tomar protagonismo y reclamar su atención. Ignora a Ariadna, a sus hilos, sus entramados de besos y abandono. Es sólo el Minotauro el que le provoca el entusiasmo de adentrarse en la oscuridad donde arena y gemidos harían al más valiente volver atrás. Pero el héroe ya ha llegado a la puerta con paso decidido. Ha recogido las velas negras y las ha quemado. Son piras por donde no piensa saltar. Manos de metal y lanzas de carícias en el campo de batalla.)
Allí estaba. Sus ojos, de nuevo amigos, tenían algo de inocente y piadoso, carta en blanco y orden instintiva para bajar las armas. Todavía existía alguien que creía en la bondad, o cuanto menos, la practicaba.
Por un lado, su azul maravillaba de puro y oscuro, frío, como la sensación cuando te lanzas sin previo aviso al agua un día de verano; tu cuerpo quiere salir rápidamente para recuperar su temperatura impaciente pero cuando pasan unos minutos esa frialdad te reconforta y alargas la estancia en esas aguas de sol y sal. Mares de un ocaso.
Por otro, el negro de sus pupilas emanaba dudas, reflexión, extrañeza en algunos momentos, como si quisiera lanzarme miles de preguntas segura de que iba a tener todas sus respuestas, y de no ser así, que las buscaría para ella. Y no andaba muy equivocada.
La orilla estaba atónita entre algas secas y algún que otro esqueleto de sombrilla oxidado.
(Dicen que se ha abierto de nuevo la puerta del laberinto. Esta vez no vamos en grupo, el héroe que siempre había ocultado ha decidido tomar protagonismo y reclamar su atención. Ignora a Ariadna, a sus hilos, sus entramados de besos y abandono. Es sólo el Minotauro el que le provoca el entusiasmo de adentrarse en la oscuridad donde arena y gemidos harían al más valiente volver atrás. Pero el héroe ya ha llegado a la puerta con paso decidido. Ha recogido las velas negras y las ha quemado. Son piras por donde no piensa saltar. Manos de metal y lanzas de carícias en el campo de batalla.)
domingo, 20 de julio de 2008
Un hogar en el Mediterráneo
Hanan, el taxista, acelera. Me comenta que hoy hace mucho calor pero el bochorno ya se ha hecho una segunda piel en mi cuerpo. Me complazco al sentir un sutil abandono filtrándose por los poros, un abandono dulce y hedonista que relaja los sentidos. Y por momentos también el tiempo.
Son esbozos de una felicidad a tramos.
Esta mañana quien se levantó de la cama no fui yo sino un alter ego de mi persona. Su imagen bien podría haber sido sacada de una novela de Evelyn Waugh o quizás un Ralph Fiennes lejos de sus escenarios en “El paciente inglés”. Uno no despierta con aires británicos así como así pero es que el marco lo requiere. Gentes desenfadadas y habituadas a una ciudad destruida. El pasar de las horas cansino, perezoso y lleno de morriña. El caos del tráfico que no es caos, sino cierta catástrofe ordenada que nunca llega a explotar. La camisa abierta hasta el tercer botón como grito de libertad lejos de las mal llamadas ciudades civilizadas.
Blanco lino sinuoso como las carícias del viento desierto al descender el sol de nuevo. Con la barba de cinco días y la piel ya hecha al omnipresente sol mi propio personaje se ha sumergido por calles de miradas y desconcierto, preguntas como cactus, sonrisas tiznadas de miedo y aventura. El motor de una avioneta dejó de sonar para caer en mitad de la nada.
Sé que estuve en este mar, perdido entre las mismas gentes.
Hoy, delante de este mar y con una ciudad furiosa de calma, me he dado cuenta que por más viajes que haya hecho nunca salí del Mediterráneo; y será lo más cercano a lo que alguna vez concluiré en llamar hogar.
Son esbozos de una felicidad a tramos.
Esta mañana quien se levantó de la cama no fui yo sino un alter ego de mi persona. Su imagen bien podría haber sido sacada de una novela de Evelyn Waugh o quizás un Ralph Fiennes lejos de sus escenarios en “El paciente inglés”. Uno no despierta con aires británicos así como así pero es que el marco lo requiere. Gentes desenfadadas y habituadas a una ciudad destruida. El pasar de las horas cansino, perezoso y lleno de morriña. El caos del tráfico que no es caos, sino cierta catástrofe ordenada que nunca llega a explotar. La camisa abierta hasta el tercer botón como grito de libertad lejos de las mal llamadas ciudades civilizadas.
Blanco lino sinuoso como las carícias del viento desierto al descender el sol de nuevo. Con la barba de cinco días y la piel ya hecha al omnipresente sol mi propio personaje se ha sumergido por calles de miradas y desconcierto, preguntas como cactus, sonrisas tiznadas de miedo y aventura. El motor de una avioneta dejó de sonar para caer en mitad de la nada.
Sé que estuve en este mar, perdido entre las mismas gentes.
Hoy, delante de este mar y con una ciudad furiosa de calma, me he dado cuenta que por más viajes que haya hecho nunca salí del Mediterráneo; y será lo más cercano a lo que alguna vez concluiré en llamar hogar.
domingo, 13 de julio de 2008
Para Anna R.
"De noche,
cuando desciendas.
Pero es inútil, nunca
he de volver a donde tú
nacías ya con forma de recuerdo."
J.Gil de Biedma "Las personas del verbo" (Las afueras, V)
Descendí
y me topé con el vacío
hecho recuerdo.
Descendí,
nada más poner el pie en tierra
pensé de nuevo en subir a buscarte.
J.G.O, "Descensos" (Postales a todos mis tus, III)
"De noche,
cuando desciendas.
Pero es inútil, nunca
he de volver a donde tú
nacías ya con forma de recuerdo."
J.Gil de Biedma "Las personas del verbo" (Las afueras, V)
Descendí
y me topé con el vacío
hecho recuerdo.
Descendí,
nada más poner el pie en tierra
pensé de nuevo en subir a buscarte.
J.G.O, "Descensos" (Postales a todos mis tus, III)
viernes, 11 de julio de 2008
Fundación y loto. Tarde en el museo.
“(…)La flor de loto se cierra y se sumerge bajo el agua por la noche, para abrirse de nuevo y aflorar a la superfície cuando amanece; por esta razón los egipcios la asociaron al sol, que también muere y nace cada día, y más concretamente al concepto de renovación de la vida. (…)”
Cuentan que al llegar a la cámara se encontraron con cientos de sarcófagos saqueados, momias violadas en su eternidad.
Que los objetos de valor fueron expoliados como en una vulgar caza de cocodrilos uno se hace con la presa más fácil del Nilo.
Pero ya me encontraba bajo el agua, envuelto en pétalos absortos sin transitar más por la orilla de quienes intentaron volver a la vida.
El agua confusa de azules y con cierto aire de acantilado.
Dos figuras y un verano. Una sola y el momento.
Andaban los pasos jugando a entrechocarse, desencuentros ingenuos en una tercera planta donde el calor era más evidente si uno quería conservar el pergamino. Y la terraza en maderas oculta sin café por servir ni preguntas en conserva.
En la siguiente sala acertó el paso a dar con los labios de un sueño. Y mi figura no sabía si quería ser momia o flor de loto. Cubrirse de un sarcófago o hacerlo de uno mismo.
En ese momento la eternidad rota por el sonido de un teléfono.
Beirut anunciaba una tregua anodina bajo el agua. Y los pétalos se revistieron de nuevo con blancas vendas para el calor de otro verano.
Siempre queda la espera.
p.s. a mi madre: me voy de corresponsal como nuestra Maruja Torres. Cuídate hasta mi vuelta. No puedo dar con más guerras.
Cuentan que al llegar a la cámara se encontraron con cientos de sarcófagos saqueados, momias violadas en su eternidad.
Que los objetos de valor fueron expoliados como en una vulgar caza de cocodrilos uno se hace con la presa más fácil del Nilo.
Pero ya me encontraba bajo el agua, envuelto en pétalos absortos sin transitar más por la orilla de quienes intentaron volver a la vida.
El agua confusa de azules y con cierto aire de acantilado.
Dos figuras y un verano. Una sola y el momento.
Andaban los pasos jugando a entrechocarse, desencuentros ingenuos en una tercera planta donde el calor era más evidente si uno quería conservar el pergamino. Y la terraza en maderas oculta sin café por servir ni preguntas en conserva.
En la siguiente sala acertó el paso a dar con los labios de un sueño. Y mi figura no sabía si quería ser momia o flor de loto. Cubrirse de un sarcófago o hacerlo de uno mismo.
En ese momento la eternidad rota por el sonido de un teléfono.
Beirut anunciaba una tregua anodina bajo el agua. Y los pétalos se revistieron de nuevo con blancas vendas para el calor de otro verano.
Siempre queda la espera.
p.s. a mi madre: me voy de corresponsal como nuestra Maruja Torres. Cuídate hasta mi vuelta. No puedo dar con más guerras.
sábado, 5 de julio de 2008
Aftersun y verano
Admitir la otra vuelta de tuerca y poder girar como una llave inglesa en pies descalzos reptando tu cuello. Virar la sábana para hacer de la noche un día blanco donde la piel tostada se rebela tránsfuga en caídas de cariño. Ya no son las olas tu único retorno. Un retorno único, si acaso.
Dos figuras de cadencia inglesa, mortecinas, asépticas. Del descaro por un país verano nacen de nuevo y reniegan las pausas. Palabras y spanglish. Pedazos de tu amor en la nevera, bajo la sombrilla.
No lo agitemos antes de usarlo; queda mucho sol por cegar. Aftersun y verano.
Dos figuras de cadencia inglesa, mortecinas, asépticas. Del descaro por un país verano nacen de nuevo y reniegan las pausas. Palabras y spanglish. Pedazos de tu amor en la nevera, bajo la sombrilla.
No lo agitemos antes de usarlo; queda mucho sol por cegar. Aftersun y verano.
domingo, 29 de junio de 2008
Guerras adquiridas
Desde esta fosa donde el sol juega a disfrazarse con retales
de brisa oscura, yo, Patroclo, hijo de Menecio y Esténele,
te exijo dejar tu cólera a un lado.
Ópalos mutilados por la admiración -fiel correa amistosa-
y aplausos exultantes a voz de espada eran para mi
toda esta guerra hasta que la corrosión hecha orgullo
lamió sinuosamente tu alma y te deslizaste en su adicción.
Egoísta engreído, semidios con lo peor de los humanos.
Por la noche, en la tienda, me cediste tus armas; relevo
de más mentiras con preludio y sabor a sangre negra.
La armadura se ceñía a mi piel como el roce de tu último
abrazo que llevé conmigo, amuleto ciego; un motivo más
para seguir luchando en aquella batalla por ti adquirida.
La vida entonces me despreció.
Se recuerda más a tus corceles llorando que al héroe
desgarrando cabelleras; mi figura respira al vapor
de hierbas aromáticas que nunca quemaste en ofrenda
mientras espero al barquero -moneda en mano-retando
al remo que acuna el mar.
Y así, desde la Muerte, tal y como nadie lo ha dicho,
permítanme compartir con ustedes el vacío de tantos siglos:
Aquiles,te odio.
martes, 24 de junio de 2008
Fogueres de Sant Joan
...deien que allà on ballava una foguera, s´obrien les portes de l´Hades.
Orfeu aquella nit va deixar la lira i al descendir va trobar-se amb les Muses jugant-se les inspiracions dels poetes al póker. Sísif, abandonada la pedra, jeia borratxo sota la pendent que demà hauria de tornar a pujar i baixar. Caront es feia una ratlla per aguantar tota la nit les anades i vingudes dels difunts per l´Estigia.
Avançada ja la nit, Orfeu va tornar a pujar a la superfície avorrit dels costums de l´Hades. Per això ja estan els afters, va dir-se.
A la superfície només ens donem compte que les hores d´estiu no es fan més llargues pel solstici sinó per les ganes de comptar totes les ones que arriben arran dels peus quan la primera llum del sol ens acarona per donar-nos el bon dia. I la sorra llavors esdevé vellut al tacte.
Les brases van tancant-se en banda.
Orfeu aquella nit va deixar la lira i al descendir va trobar-se amb les Muses jugant-se les inspiracions dels poetes al póker. Sísif, abandonada la pedra, jeia borratxo sota la pendent que demà hauria de tornar a pujar i baixar. Caront es feia una ratlla per aguantar tota la nit les anades i vingudes dels difunts per l´Estigia.
Avançada ja la nit, Orfeu va tornar a pujar a la superfície avorrit dels costums de l´Hades. Per això ja estan els afters, va dir-se.
A la superfície només ens donem compte que les hores d´estiu no es fan més llargues pel solstici sinó per les ganes de comptar totes les ones que arriben arran dels peus quan la primera llum del sol ens acarona per donar-nos el bon dia. I la sorra llavors esdevé vellut al tacte.
Les brases van tancant-se en banda.
domingo, 22 de junio de 2008
Junio en la piel
Más.
De la carne que vacila
en tu boca
atormenta
el mañana,
saberse sin papeles
que perder
justificar
a doble espacio
el cable del teléfono
que ahoga
-concéntrico-
las ausencias inalámbricas
mientras espero
más
besos. Saliva
seca y rito pagano,
grietas ásperas
con sequía de verte.
Bancos vacíos llenan la plaza;
olor a pólvora en tu mirada
y la banda local
sonando bajo el quiosco.
Te pido un baile.
Ciño mi mano
y esperas
más
que trazar círculos al azar,
coreografía última
de la piel que inflige
su castigo.
Manos que se atan
de un guiño a mi risa.
Se queman los labios.
Funde a negro la verbena.
Solsticio de verano.
De la carne que vacila
en tu boca
atormenta
el mañana,
saberse sin papeles
que perder
justificar
a doble espacio
el cable del teléfono
que ahoga
-concéntrico-
las ausencias inalámbricas
mientras espero
más
besos. Saliva
seca y rito pagano,
grietas ásperas
con sequía de verte.
Bancos vacíos llenan la plaza;
olor a pólvora en tu mirada
y la banda local
sonando bajo el quiosco.
Te pido un baile.
Ciño mi mano
y esperas
más
que trazar círculos al azar,
coreografía última
de la piel que inflige
su castigo.
Manos que se atan
de un guiño a mi risa.
Se queman los labios.
Funde a negro la verbena.
Solsticio de verano.
sábado, 21 de junio de 2008
pedir una cita
Te veo pasar y mis abrazos se tensan, pértigas de hilo negro, saltar, tomarte desde lo alto una abducción onírica.
Rozaste el ojo; vira el estómago en vórtices de fresa, naranja plátano. Un día tutti-frutti de lenguas granizadas.
Yo me quedaría en este banco la espera, si tú me dejas una nota,
marcando la letra bien fuerte, ahogada de tinta la punta del bolígrafo;
papel en venas rasgado, bello asesinato azul.
Hoy voy a pedirte una cita como en un día cualquiera uno pide el periódico antes de ir a desayunar.
Y en el bolsillo, la ruleta.
“Hagan juego señores”, mendiga tu buzón, cuando oigo chillar la portería al salir de tu calle. Pasan los números, impares, por este lado del Eixample y ya no sé calcular raíces, por qué han de ser siempre cuadradas, me digo. Ni siquieran me han dejado las esquinas, maldito Cerdà y sus mutilaciones de adoquines.
Y calle abajo a dónde girar la vista, hundir una nueva estación de metro. Hacer de la espera un enlace a otra línea que me lleve cerca del mar y poder respirar salino.
Ya en casa, de vuelta a los dieciocho.
http://es.youtube.com/watch?v=joiDo5JVcOM
Rozaste el ojo; vira el estómago en vórtices de fresa, naranja plátano. Un día tutti-frutti de lenguas granizadas.
Yo me quedaría en este banco la espera, si tú me dejas una nota,
marcando la letra bien fuerte, ahogada de tinta la punta del bolígrafo;
papel en venas rasgado, bello asesinato azul.
Hoy voy a pedirte una cita como en un día cualquiera uno pide el periódico antes de ir a desayunar.
Y en el bolsillo, la ruleta.
“Hagan juego señores”, mendiga tu buzón, cuando oigo chillar la portería al salir de tu calle. Pasan los números, impares, por este lado del Eixample y ya no sé calcular raíces, por qué han de ser siempre cuadradas, me digo. Ni siquieran me han dejado las esquinas, maldito Cerdà y sus mutilaciones de adoquines.
Y calle abajo a dónde girar la vista, hundir una nueva estación de metro. Hacer de la espera un enlace a otra línea que me lleve cerca del mar y poder respirar salino.
Ya en casa, de vuelta a los dieciocho.
http://es.youtube.com/watch?v=joiDo5JVcOM
lunes, 16 de junio de 2008
Flors de Bach
Cuatro gotas,
cuatro veces al día.
Pétalos,
fosas donde rezuman
las pupilas
de quien no supo verte
cuando sólo creías líquido.
De cruces los brazos
las mangas cruzadas
camisa de fuerza
áspera
al viento vendida
dónde ponerle las pinzas
esquiva en cuerdas
pasada de moda, de modos.
Desorden de horas
un cubo de rubik
colores, más pétalos
porciones de esferas,
tu brazo en mi brazo
el gesto te aparta
te hago un feo.
De uno a dos,
de dos a cuatro
cuatro feos al día,
cuatro gotas
de pétalos de nuevo
de flores
destilan segundos
el parque
tu espalda
la hierba se clava.
Te alejas, lo veo,
ajusto el sentido
mis muñecas
unidas
el cierre
la camisa
las gotas
los feos.
…no sé qué esperaba.
cuatro veces al día.
Pétalos,
fosas donde rezuman
las pupilas
de quien no supo verte
cuando sólo creías líquido.
De cruces los brazos
las mangas cruzadas
camisa de fuerza
áspera
al viento vendida
dónde ponerle las pinzas
esquiva en cuerdas
pasada de moda, de modos.
Desorden de horas
un cubo de rubik
colores, más pétalos
porciones de esferas,
tu brazo en mi brazo
el gesto te aparta
te hago un feo.
De uno a dos,
de dos a cuatro
cuatro feos al día,
cuatro gotas
de pétalos de nuevo
de flores
destilan segundos
el parque
tu espalda
la hierba se clava.
Te alejas, lo veo,
ajusto el sentido
mis muñecas
unidas
el cierre
la camisa
las gotas
los feos.
…no sé qué esperaba.
jueves, 12 de junio de 2008
Η γλωσσα μας...
“Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma”
García Montero, “El amor” Completamente viernes
Hacer el amor con un recuerdo agota tanto como la lectura de un diccionario. No hay trama que lo resista. Por eso mientras lo empujas hacia la cama, como si bailárais, cerca el olor de uno en el otro, revisas tu equipaje antes de emprender el viaje por sábanas de hilo caro. Dunas por donde lamer olas blancas. Cargas que se despeñan y la caravana de despropósitos se dispersa para ir en tu búsqueda.
Ya estoy fuera del camino marcado.
Extiendo tus manos por mis verbos transitivos, no quieren ni saben estar solos y con tus dedos los labios tapizan mis preguntas circunstanciales, amordazándolas en el cabecero de la cama. Prisionero entre tus piernas las palabras que te guiño agudizan la desesperación de sentirte en todas tus vocales pero dentro, dentro al mismo tiempo del abecedario.
Aquí no hay letras en desuso. Ni acepciones que no queden recogidas.
Esto es un tomo que escribimos, una gramática que piensa añadir apéndices conforme las sábanas vayan perdiendo su apresto. Nada quedará en el tintero hasta que el colchón quede desnudo y pida un servicio de habitaciones por clemencia.
Sólo entonces podré abrir la ventana y chillar en nuestro propio idioma.
HILO MUSICAL...
http://es.youtube.com/watch?v=4Go87MWHi5I&feature=related
"Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario;
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando"
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma”
García Montero, “El amor” Completamente viernes
Hacer el amor con un recuerdo agota tanto como la lectura de un diccionario. No hay trama que lo resista. Por eso mientras lo empujas hacia la cama, como si bailárais, cerca el olor de uno en el otro, revisas tu equipaje antes de emprender el viaje por sábanas de hilo caro. Dunas por donde lamer olas blancas. Cargas que se despeñan y la caravana de despropósitos se dispersa para ir en tu búsqueda.
Ya estoy fuera del camino marcado.
Extiendo tus manos por mis verbos transitivos, no quieren ni saben estar solos y con tus dedos los labios tapizan mis preguntas circunstanciales, amordazándolas en el cabecero de la cama. Prisionero entre tus piernas las palabras que te guiño agudizan la desesperación de sentirte en todas tus vocales pero dentro, dentro al mismo tiempo del abecedario.
Aquí no hay letras en desuso. Ni acepciones que no queden recogidas.
Esto es un tomo que escribimos, una gramática que piensa añadir apéndices conforme las sábanas vayan perdiendo su apresto. Nada quedará en el tintero hasta que el colchón quede desnudo y pida un servicio de habitaciones por clemencia.
Sólo entonces podré abrir la ventana y chillar en nuestro propio idioma.
HILO MUSICAL...
http://es.youtube.com/watch?v=4Go87MWHi5I&feature=related
"Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario;
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando"
martes, 10 de junio de 2008
Mudanzas de sal
...Fue una mudanza sin palabras, estéril, como los años compartidos. ¿Qué estoy haciendo con el resto de mi vida?, me pregunté un día. Y ya no acertaba a conformarme con ir paseando por el simple hecho de pasear. Salí del camino y comencé a bajar por los peñascos que me protegían del mar. Y el adquirido riesgo de saltar de uno a otro, de poder resbalar y tocar el peligro, me devolvió la visión entrecortada de una deriva de libertades por la que quería dejarme arrastrar. Visión apaciguada de respiros salinos. Blanca espuma y un deseo prestidigitador.
Fragmento de "Dos voces"
Fragmento de "Dos voces"
lunes, 9 de junio de 2008
Fin de ciudad y desconocido horizonte
A veces uno es injusto con las ciudades, las prejuzga y en sus comienzos el juego de la seducción con ellas se hace más estrategia que carícias espontáneas. Los paseos se hacen más cemento a regañadientes. Las esquinas y cajeros, voyeurs que van tomando notas de dónde te sientas a tomar un café o simplemente a ver si el horizonte del mar está recto.
Pero con los días, como dicen, el roce hace el cariño.
No se da uno cuenta pero han ido pasando los meses sin tirar de hojas de calendario y, ajeno a su ciudad primigenia, se da cuenta que en su nueva ciudad no se está tan mal. Hasta que es consciente que ha de dejarla...(you don´t know what you got ´til it´s gone).
Los baños de luz aquí son así, te envuelven, te hacen el amor y la piel lo nota porque sale endurecida con ese tono bronce marinero que durante tantos años he envidiado en los demás.
Pero aquí y ahora, sentado -el horizonte del mar está un poco torcido hacia la derecha, lo veo- sé que sólo ha sido una estación más, una amante más.
Y no sé si al subirme a esa fina cuerda azul y lejana a hacer equilibrios voy a ir deslizándome también hacia la derecha...cosas de los horizontes... uno no sabe muy bien a qué se suele jugar más allá.
Pero con los días, como dicen, el roce hace el cariño.
No se da uno cuenta pero han ido pasando los meses sin tirar de hojas de calendario y, ajeno a su ciudad primigenia, se da cuenta que en su nueva ciudad no se está tan mal. Hasta que es consciente que ha de dejarla...(you don´t know what you got ´til it´s gone).
Los baños de luz aquí son así, te envuelven, te hacen el amor y la piel lo nota porque sale endurecida con ese tono bronce marinero que durante tantos años he envidiado en los demás.
Pero aquí y ahora, sentado -el horizonte del mar está un poco torcido hacia la derecha, lo veo- sé que sólo ha sido una estación más, una amante más.
Y no sé si al subirme a esa fina cuerda azul y lejana a hacer equilibrios voy a ir deslizándome también hacia la derecha...cosas de los horizontes... uno no sabe muy bien a qué se suele jugar más allá.
sábado, 7 de junio de 2008
De la libertad
De la libertad
recuerdo
el sonido de las cadenas
como tintineo
de demandas susurradas.
Atar las sombras
por los pies
tropezar.
Tras la cara torcida
el vacío
y de nuevo
pasear con el tin-tin-tin.
Porque te oigo
me ofende la afonía
y tus manos libres
ansían -a traición-
bolsillos.
Libre, dices.
A mandíbula batiente.
recuerdo
el sonido de las cadenas
como tintineo
de demandas susurradas.
Atar las sombras
por los pies
tropezar.
Tras la cara torcida
el vacío
y de nuevo
pasear con el tin-tin-tin.
Porque te oigo
me ofende la afonía
y tus manos libres
ansían -a traición-
bolsillos.
Libre, dices.
A mandíbula batiente.
sábado, 31 de mayo de 2008
FIESTA
Revisando unas cosas que me pasó Rocío (http://sirenasinvoz.blogspot.com/) ha despertado esta noche en mi una búsqueda intranquila entre cd´s para dar con esta canción. El piano iba paseando tecla a tecla en sonidos por mi mente hasta que he logrado dar con ella. Quizás cursi, pero hace años que me encanta esta canción.
Rocío, gracias por tarareármela inconscientemente. Aquí te la dejo.
Si no os importa, yo me voy a bailar un poco con la melancolía...
Buen fin de semana!
http://es.youtube.com/watch?v=cK4gtvjKHNc&feature=related
ΤΟ ΠΑΡΤΥ LA FIESTA
ΜΙΧΑΛΗΣ ΧΑΤΖΗΓΙΑΝΝΗΣ
Letra: Lina Nikolakopoulou
Musica: Kiki Lesendric
Να γραψω θελω σ’ αγαπω πολυ
Quisiera escribir “te quiero mucho”
Να παψω θελω γι’ αυτο θα πιω πολυ
no debo hacerlo por eso beberé todavía un poco más.
Παλια κομματια που χορευες θα βρω
Encontraré pequeños pedazos con los que bailaste…
ποια ξενα ματια σε βλεπουν θησαυρο.
¿qué otros ojos te estarán viendo como un tesoro?
Αποψε η νυχτα μοιαζει μ’ απειλη
Esta noche parece amenazante
μεγαλη η νυχτα κι εγω μικρος πολυ
tan grande la noche y yo tan pequeño…
Λευκα σεντονια ριγμενα στην καρδια
Blancas sábanas rasgadas en el corazón
για μενα χιονια και γι’αλλους μυρωδια.
para mi serán como nieve, para otros perfumes.
Νυχτα παρ’την τη σκεφτομαι ξανα
Noche, llévatela porque vuelvo a pensar en ella
κανει παρτυ το χθες και με πονα.
el ayer está de fiesta y me hace daño.
Νυχτα ζητα με μπροστα της για χορο
Noche, pídeme un baile con ella
γι’ αγαπη κλαιω μα δε τη συγχωρω.
estoy llorando por amor pero no la perdono.
Στενα μπαλκονια δειλινα στενα
Balcones enemigos, tardíos enemigos
καρδιες μπαλονια πετουν στο πουθενα.
corazones, globos… vuelan por todas partes.
Ποταμι μαυρο στις φλεβες μου κυλας
Un río negro haces que corra por mis venas
κι ας μην ξαναβρω τον τροπο που φιλας.
aunque no volveré a recuperar tu forma de besar.
Νυχτα παρ’την τη σκεφτομαι ξανα
Noche, llévatela porque vuelvo a pensar en ella
κανει παρτυ το χθες και με πονα.
el ayer está de fiesta y me hace daño.
Νυχτα ζητα με μπροστα της για χορο
Noche, pídeme un baile con ella
γι’ αγαπη κλαιω μα δε τη συγκινω.
estoy llorando por amor pero no la pienso acariciar.
Rocío, gracias por tarareármela inconscientemente. Aquí te la dejo.
Si no os importa, yo me voy a bailar un poco con la melancolía...
Buen fin de semana!
http://es.youtube.com/watch?v=cK4gtvjKHNc&feature=related
ΤΟ ΠΑΡΤΥ LA FIESTA
ΜΙΧΑΛΗΣ ΧΑΤΖΗΓΙΑΝΝΗΣ
Letra: Lina Nikolakopoulou
Musica: Kiki Lesendric
Να γραψω θελω σ’ αγαπω πολυ
Quisiera escribir “te quiero mucho”
Να παψω θελω γι’ αυτο θα πιω πολυ
no debo hacerlo por eso beberé todavía un poco más.
Παλια κομματια που χορευες θα βρω
Encontraré pequeños pedazos con los que bailaste…
ποια ξενα ματια σε βλεπουν θησαυρο.
¿qué otros ojos te estarán viendo como un tesoro?
Αποψε η νυχτα μοιαζει μ’ απειλη
Esta noche parece amenazante
μεγαλη η νυχτα κι εγω μικρος πολυ
tan grande la noche y yo tan pequeño…
Λευκα σεντονια ριγμενα στην καρδια
Blancas sábanas rasgadas en el corazón
για μενα χιονια και γι’αλλους μυρωδια.
para mi serán como nieve, para otros perfumes.
Νυχτα παρ’την τη σκεφτομαι ξανα
Noche, llévatela porque vuelvo a pensar en ella
κανει παρτυ το χθες και με πονα.
el ayer está de fiesta y me hace daño.
Νυχτα ζητα με μπροστα της για χορο
Noche, pídeme un baile con ella
γι’ αγαπη κλαιω μα δε τη συγχωρω.
estoy llorando por amor pero no la perdono.
Στενα μπαλκονια δειλινα στενα
Balcones enemigos, tardíos enemigos
καρδιες μπαλονια πετουν στο πουθενα.
corazones, globos… vuelan por todas partes.
Ποταμι μαυρο στις φλεβες μου κυλας
Un río negro haces que corra por mis venas
κι ας μην ξαναβρω τον τροπο που φιλας.
aunque no volveré a recuperar tu forma de besar.
Νυχτα παρ’την τη σκεφτομαι ξανα
Noche, llévatela porque vuelvo a pensar en ella
κανει παρτυ το χθες και με πονα.
el ayer está de fiesta y me hace daño.
Νυχτα ζητα με μπροστα της για χορο
Noche, pídeme un baile con ella
γι’ αγαπη κλαιω μα δε τη συγκινω.
estoy llorando por amor pero no la pienso acariciar.
jueves, 29 de mayo de 2008
If i only had a brain....
Yo, lunes
slow moving de enmiendas
en el avance de telediario;
el mundo no puede ir a peor,
me digo, las manos
ya no unen cadencias
los continentes se vuelven islas
y Ariadna corre engañada
creyendo haber salido del laberinto.
Lunes; nuevos propósitos
a mínimo de energía.
Legañas en las ideas,
saltos al vacío sin tu ayuda
las manos no se alinean
y en la suciedad
se ha perdido el blanco.
If i only had a brain.
Y para los que estéis más duchos en inglés....seguid la letra...
http://es.youtube.com/watch?v=X8YVryAyVUI
slow moving de enmiendas
en el avance de telediario;
el mundo no puede ir a peor,
me digo, las manos
ya no unen cadencias
los continentes se vuelven islas
y Ariadna corre engañada
creyendo haber salido del laberinto.
Lunes; nuevos propósitos
a mínimo de energía.
Legañas en las ideas,
saltos al vacío sin tu ayuda
las manos no se alinean
y en la suciedad
se ha perdido el blanco.
If i only had a brain.
Y para los que estéis más duchos en inglés....seguid la letra...
http://es.youtube.com/watch?v=X8YVryAyVUI
martes, 27 de mayo de 2008
TRAMOS y BOSTEZOS
Dicen que las nubes no viajan en vano.
En mis manos, el teléfono las vuelve impermeables.
Me reclaman mis voces de siempre, pero saben
que la brisa revuelta nunca deja el billete cerrado.
Hoy me ha entrado frío.
Y para colmo,
se me han rebelado cuatro caries.
En mis manos, el teléfono las vuelve impermeables.
Me reclaman mis voces de siempre, pero saben
que la brisa revuelta nunca deja el billete cerrado.
Hoy me ha entrado frío.
Y para colmo,
se me han rebelado cuatro caries.
lunes, 26 de mayo de 2008
Péndulos
"Alguien dormido es como un péndulo,
como un péndulo."
"Nana" Luis Muñoz
Nudos de silencio.
En cada gesto
las palabras llenarían
escenarios
coros
solistas desplomados
ascensos
y la bandeja de entrada
bloqueada
por tantos megas
de sueños que enviar.
Sólo si pudiera
entrar en su configuración
cambiar la fecha y hora
incluso el color de fondo
sólo si pudiera
la sábana blanca no cubriría
el tiempo de crisálida robado
y en el centro del sofá hundido
el peso de dos cabezas
apoyadas una en otra
que se saben
en la ventana de enfrente,
enfrente, en la azotea.
como un péndulo."
"Nana" Luis Muñoz
Nudos de silencio.
En cada gesto
las palabras llenarían
escenarios
coros
solistas desplomados
ascensos
y la bandeja de entrada
bloqueada
por tantos megas
de sueños que enviar.
Sólo si pudiera
entrar en su configuración
cambiar la fecha y hora
incluso el color de fondo
sólo si pudiera
la sábana blanca no cubriría
el tiempo de crisálida robado
y en el centro del sofá hundido
el peso de dos cabezas
apoyadas una en otra
que se saben
en la ventana de enfrente,
enfrente, en la azotea.
miércoles, 21 de mayo de 2008
Fiesta de verano
"Y al levantarse una pequeña corriente nocturna de aire noté esa sensación de alivio tan difícil de encontrar un verano como aquel. La costa, así, daba el asunto por zanjado."
No es una historia diferente. J.G.O.
Una figura que pasea. Avanza por las calles acariciando las paredes de edificios rotos mientras el resto ignora la música que en sus oídos pende como una colada recién hecha con los albores de todas las primaveras que hemos vivido.
Esa silueta –no repta, se desliza- pregunta a los ojos que pasan si tras las risas rasgadas de la tarde ha quedado un poso de disfrute con el que sazonar su próximo día.
A veces, incluso, le da la vuelta a la taza y juega a vertebrar nuestro destino con los posos de ese té. Enlaza, abraza, ensalza las pupilas que ha dejado atrás en su paseo.
Y por doquier los violines. Las esquinas se emparejan y dan vueltas como un baile frenético de nombres y calles. Los guiños del semáforo sonrojan a las puertas. El cuchicheo de los interfonos confirma el romance secreto del quiosco del parque con la orquesta de los domingos. Ya nadie se permite callar, todo es sol barrido por la arena.
Fiesta de besos sin labios.
Y la figura, demiurgo transnochado, por un momento se sienta y respira las luces coloreadas que saltan de árbol a árbol.
Mientras toma aliento le sobreviene el miedo y se pregunta qué va ser de nosotros.
Se levanta y prosigue con el baile.
**************************************************************************
Y esta es la música que suena bajo el quiosco:
http://es.youtube.com/watch?v=ssNOCcP6Ync
"I don´t need a crowded ballroom
everything i want is here
if you are with me, next year will be
the perfect year"
Sunset Boulevard
No es una historia diferente. J.G.O.
Una figura que pasea. Avanza por las calles acariciando las paredes de edificios rotos mientras el resto ignora la música que en sus oídos pende como una colada recién hecha con los albores de todas las primaveras que hemos vivido.
Esa silueta –no repta, se desliza- pregunta a los ojos que pasan si tras las risas rasgadas de la tarde ha quedado un poso de disfrute con el que sazonar su próximo día.
A veces, incluso, le da la vuelta a la taza y juega a vertebrar nuestro destino con los posos de ese té. Enlaza, abraza, ensalza las pupilas que ha dejado atrás en su paseo.
Y por doquier los violines. Las esquinas se emparejan y dan vueltas como un baile frenético de nombres y calles. Los guiños del semáforo sonrojan a las puertas. El cuchicheo de los interfonos confirma el romance secreto del quiosco del parque con la orquesta de los domingos. Ya nadie se permite callar, todo es sol barrido por la arena.
Fiesta de besos sin labios.
Y la figura, demiurgo transnochado, por un momento se sienta y respira las luces coloreadas que saltan de árbol a árbol.
Mientras toma aliento le sobreviene el miedo y se pregunta qué va ser de nosotros.
Se levanta y prosigue con el baile.
**************************************************************************
Y esta es la música que suena bajo el quiosco:
http://es.youtube.com/watch?v=ssNOCcP6Ync
"I don´t need a crowded ballroom
everything i want is here
if you are with me, next year will be
the perfect year"
Sunset Boulevard
sábado, 17 de mayo de 2008
Inventarios del alma
"...se nos presenta a Véronique como un ser que vive intensamente, con una carrera prometedora (...),pero que siente la necesidad de llenar un hueco, un vacío que descubre en su alma. (...)De hecho, cuando Alexandre le pide que le hable de sí misma, que le cuente toda su vida, su reacción no es otra que vaciar su bolso y extender sobre la cama todos sus objetos, dejándole que descifre lo que ella es, como si su identidad fuera inconsistente, incompleta e imperfecta, y se redujera a cosas que hablan de ella. "
"Azul.Blanco.Rojo. Kieslowski en busca de la libertad y el amor", (p.168-169)
Julio Rodríguez Chico
Ed.Internacionales Universitarias, 2004
¿Es cierto que nuestros objetos hablan de nosotros mismos? Sí es cierto que las cosas que nos rodean o poseemos transmiten cierta información pero uno se pregunta hasta qué punto es bien interpretado ese flujo de información concentrada.
Recuerdo bien esta escena de la película, los dos sentados en la cama y ella poniendo el bolso boca abajo.
Hoy voy a ser yo quien juegue conmigo mismo a vaciar ese bolso, a intentar explicarle a mi propio yo que hay cosas que hablan de mi pero no acaban de decirlo todo porque hay procesos que no tienen fin.
Vamos al inventario esparcido en mi cama de hoy:
1 paquete de Kleenex
1 bote de Lizipaina
3 Gelocatil
1 pasaporte español
1 cartera negra con alguna tarjeta del banco, bono de metro, muchas tarjetas de visita, 1 ticket de Pull & Bear y 40 euros
1 plumier metálico con 2 bolígrafos azules, 3 punta fina verdes y un rotulador más grueso lila
1 libreta mediana con algunas hojas escritas
1 teléfono móvil (propio)
1 blackberry (laboral)
1 libro (ése de dónde ha salido la cita de allá arriba)
1 Ipod verde
1 libreta nueva, pequeña, con ilustración de Corto Maltés
1 póster de Spiderman (regalo para mi sobrino)
1 cámara de fotos
1 paraguas
1 paquete de puntos de página pequeños/adhesivos/removibles.
Después de observar todos los objetos mi propio yo vuelve a mirarme a los ojos. Sonríe, como si hubiera entendido.Y dejándose caer suavemente sobre todos ellos, se tumba a hacer la siesta.
Le apago la luz al salir.
miércoles, 14 de mayo de 2008
MUDANZAS.HUIDAS?
"Cuánto olor en el aire, y el aire se lo lleva"
Despedida al pie de un rosal
Francisco Brines
LA ÚLTIMA COSTA
"Me encanta eso de "no huiré", cuánto cuesta no hacerlo..."
28 ABRIL 08 Pi, NO ME GUSTA EL CARDHU
PARED POR PINTAR
Sé que es el juego exprimido
de crecer ajeno a las margaritas,
canjear pétalos por horas
jurar lentas cenizas
ante la pesadez
de una pared que no calla.
Y respirar. Respirar
el ajetreo de cada nueva puerta,
la huida en humedad enyesada
que recorre todos los pisos donde
nunca
vas a quedarte.
Bajo la mesita de noche
el pañuelo
recogiendo brújulas y lágrimas.
Recuerda este preciso momento
en que la mano
acaricia tu lengua despreocupada...
Cualquier día el hueco
que dejaste en forma de cuadro
pretenda acuarelas en tonos ocres
y no podrás más que hacer
mezclas
con lo poco que recuerdes de tus óleos en cajas.
La entrada
con tiquet en el metro del Raval,
latas
mareando soledades, el andén.
http://es.youtube.com/watch?v=q87rJFvyPkk
Y aquí dejo un momento un poco kistch ;) Pero algunas de sus palabras flotan tras la parafernalia.
Despedida al pie de un rosal
Francisco Brines
LA ÚLTIMA COSTA
"Me encanta eso de "no huiré", cuánto cuesta no hacerlo..."
28 ABRIL 08 Pi, NO ME GUSTA EL CARDHU
PARED POR PINTAR
Sé que es el juego exprimido
de crecer ajeno a las margaritas,
canjear pétalos por horas
jurar lentas cenizas
ante la pesadez
de una pared que no calla.
Y respirar. Respirar
el ajetreo de cada nueva puerta,
la huida en humedad enyesada
que recorre todos los pisos donde
nunca
vas a quedarte.
Bajo la mesita de noche
el pañuelo
recogiendo brújulas y lágrimas.
Recuerda este preciso momento
en que la mano
acaricia tu lengua despreocupada...
Cualquier día el hueco
que dejaste en forma de cuadro
pretenda acuarelas en tonos ocres
y no podrás más que hacer
mezclas
con lo poco que recuerdes de tus óleos en cajas.
La entrada
con tiquet en el metro del Raval,
latas
mareando soledades, el andén.
http://es.youtube.com/watch?v=q87rJFvyPkk
Y aquí dejo un momento un poco kistch ;) Pero algunas de sus palabras flotan tras la parafernalia.
domingo, 11 de mayo de 2008
Tormentas y variaciones
“…Quiyoh, con esa camiseta vas llamando al mal tiempo…”, me sorprendió una voz en mitad de la calle. A veces se me olvida que no estoy en mi ciudad, donde la gente ni se mira a la cara y mucho menos recibe o envía un comentario simpático sin conocerse. Allí la espontaneidad ha perdido pie con miradas de pupilas vacías y algún que otro bufido gatuno. Sonreí y me alejé calle arriba.
Pero yo no lo llamo.
Pero yo no lo llamo.
Yo
no busco tormentas
si las presagio
adornan
sobre mis hombros
mi pecho
y en saliva las acuno
como coronas de laurel
si las presagio
adornan
sobre mis hombros
mi pecho
y en saliva las acuno
como coronas de laurel
sobre la herida.
En parte son rocío.
Juega la humedad
Juega la humedad
por los jardines
oscuros
bajo mi chaqueta que nos cubre
corriendo
camino hacia el coche,
las gotas en la camiseta
lunares de roces casuales
-qué digo-fingidos
relámpagos
que despiden al ferry
cubierto de turistas
y en lo alto, el mirador.
Agito mis brazos
y dirijo esta orquesta de nubes
con el instinto erizado
del inconsciente que se cree valiente.
Pero del paraguas penden opciones:
quien no quiera mojarse
siempre podrá arrojarse al mar.
oscuros
bajo mi chaqueta que nos cubre
corriendo
camino hacia el coche,
las gotas en la camiseta
lunares de roces casuales
-qué digo-fingidos
relámpagos
que despiden al ferry
cubierto de turistas
y en lo alto, el mirador.
Agito mis brazos
y dirijo esta orquesta de nubes
con el instinto erizado
del inconsciente que se cree valiente.
Pero del paraguas penden opciones:
quien no quiera mojarse
siempre podrá arrojarse al mar.
viernes, 9 de mayo de 2008
Safo, 159 " tu i l´Amor , que és el meu servidor"
SOLEDAD DE 5 MINUTOS
K.Π.Καβαφης
Se acaba de ir.
Saliva entrecortada
y cuello henchido.
La tarde se hizo densa
tras los abrazos y las prisas,
en los periódicos anunciaban
la quiebra
de dos corazones cautivos en Amman.
Recompuesta la fachada
jugué con su pelo al backgamon
y sonrió como si el niño que llevara dentro
nunca hubiera querido.
La puerta se ha cerrado
y mis metas hieden deseo.
No pases la llave al salir.
Cuarenta y dos grados.
Y Amman sigue ardiendo.
K.Π.Καβαφης
Se acaba de ir.
Saliva entrecortada
y cuello henchido.
La tarde se hizo densa
tras los abrazos y las prisas,
en los periódicos anunciaban
la quiebra
de dos corazones cautivos en Amman.
Recompuesta la fachada
jugué con su pelo al backgamon
y sonrió como si el niño que llevara dentro
nunca hubiera querido.
La puerta se ha cerrado
y mis metas hieden deseo.
No pases la llave al salir.
Cuarenta y dos grados.
Y Amman sigue ardiendo.
martes, 6 de mayo de 2008
"Si se callase el ruido..."
“Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer,
limpiando la ciudad de espectros
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas
quizás entenderías
que nos queda la esperanza”
Ismael Serrano, “Si se callase el ruido”
Sueños de un hombre despierto
Si se callase el ruido
si se callara
si durante un solo batir de alas
las pupilas giraran
y mordieran mercurio
si al voltearnos dormidos
los jirones robados de la sábana
dejaran trenzar anhelos
de quien sabemos a nuestro lado
si, por un segundo, los teléfonos
ya no tuvieran guías
sino poemas que glosar
con tirabuzones de cables
centraría el ritmo de los coches
como hojas secas de palmera
un vaivén de arterias
sentiríamos el rojo
en nuestras venas la autopista
un silencio, el vacío
con sus clases magistrales en llevarnos
-previo pago de peaje-
de nuevo hacia nosotros.
oirías la lluvia caer,
limpiando la ciudad de espectros
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas
quizás entenderías
que nos queda la esperanza”
Ismael Serrano, “Si se callase el ruido”
Sueños de un hombre despierto
Si se callase el ruido
si se callara
si durante un solo batir de alas
las pupilas giraran
y mordieran mercurio
si al voltearnos dormidos
los jirones robados de la sábana
dejaran trenzar anhelos
de quien sabemos a nuestro lado
si, por un segundo, los teléfonos
ya no tuvieran guías
sino poemas que glosar
con tirabuzones de cables
centraría el ritmo de los coches
como hojas secas de palmera
un vaivén de arterias
sentiríamos el rojo
en nuestras venas la autopista
un silencio, el vacío
con sus clases magistrales en llevarnos
-previo pago de peaje-
de nuevo hacia nosotros.
sábado, 3 de mayo de 2008
...es urgente que escuches...
MENTALISMO: Teoría filosófica que no tiene en cuenta las experiencias objetivas
y trata de resolver los problemas exclusivamente mediante procesos
naturales.
Sucede a veces que las noches son como cobertizos donde la luna y las chicharras lanzan los mismos suspiros a ambos lados de la Tierra. Una persona se mece con el crujir de las maderas que rodean sus recuerdos. Pero algo incombustible subyace con forma de estatua interrogante: esos recuerdos no los ha vivido. Ni en primera ni tercera persona. Acaso en segunda.
Mentalismo, procesos naturales, paliza a la razón. Pedazos de conexiones entre la physis y el sujeto. Edredón de momentos robados con los que taparse por la noche.
¿De dónde vendrán todas aquellas sensaciones compartidas? ¿Hacia dónde esos rostros no objetivos que por momentos paran el tiempo y el espacio del día a día?
Y podrías llegar a la oficina un lunes por la mañana, dejar la chaqueta y la bolsa,
ir a la máquina de café. Sentarte y desenvolver el bocadillo, darle pequeños bocados. Entonces la pregunta fosilizada “¿qué hiciste el fin de semana?” no parecerá tan repetitiva como en otras ocasiones; sin salir de casa estuviste paseando cerca de la playa, se te quedó arena entre los dedos (qué rabia), corriste hasta caer rendido y salpicado de agua. Comiste pescaíto frito, jugaste a las palas.
Seguiste a su figura por la orilla, os mojásteis los pies de ensoñaciones y conchas.
El tacto, el tenso e invisible lazo que une los pensamientos que sólo os atrevísteis a callar.
Compartísteis el atardecer cubiertos con una toalla. Refrescaba. La vuelta a casa con la sal como segunda piel.
Nunca estuviste allí pero en esas fisuras que quedan entre la razón y la naturaleza tú supiste colarte. Si quieres buscar explicación mejor toma asiento. Carga el café que es lunes, día racional por antonomasia.
Tira de filosofía cuanto quieras. Quizás llegues a buen puerto. Pero cuando regreses de noche a casa y recojas el desorden, intenta explicarte a ti mismo por qué al poner boca abajo el pie derecho de tus bambas una pequeña cascada de arena se precipita hacia el suelo.
y trata de resolver los problemas exclusivamente mediante procesos
naturales.
Sucede a veces que las noches son como cobertizos donde la luna y las chicharras lanzan los mismos suspiros a ambos lados de la Tierra. Una persona se mece con el crujir de las maderas que rodean sus recuerdos. Pero algo incombustible subyace con forma de estatua interrogante: esos recuerdos no los ha vivido. Ni en primera ni tercera persona. Acaso en segunda.
Mentalismo, procesos naturales, paliza a la razón. Pedazos de conexiones entre la physis y el sujeto. Edredón de momentos robados con los que taparse por la noche.
¿De dónde vendrán todas aquellas sensaciones compartidas? ¿Hacia dónde esos rostros no objetivos que por momentos paran el tiempo y el espacio del día a día?
Y podrías llegar a la oficina un lunes por la mañana, dejar la chaqueta y la bolsa,
ir a la máquina de café. Sentarte y desenvolver el bocadillo, darle pequeños bocados. Entonces la pregunta fosilizada “¿qué hiciste el fin de semana?” no parecerá tan repetitiva como en otras ocasiones; sin salir de casa estuviste paseando cerca de la playa, se te quedó arena entre los dedos (qué rabia), corriste hasta caer rendido y salpicado de agua. Comiste pescaíto frito, jugaste a las palas.
Seguiste a su figura por la orilla, os mojásteis los pies de ensoñaciones y conchas.
El tacto, el tenso e invisible lazo que une los pensamientos que sólo os atrevísteis a callar.
Compartísteis el atardecer cubiertos con una toalla. Refrescaba. La vuelta a casa con la sal como segunda piel.
Nunca estuviste allí pero en esas fisuras que quedan entre la razón y la naturaleza tú supiste colarte. Si quieres buscar explicación mejor toma asiento. Carga el café que es lunes, día racional por antonomasia.
Tira de filosofía cuanto quieras. Quizás llegues a buen puerto. Pero cuando regreses de noche a casa y recojas el desorden, intenta explicarte a ti mismo por qué al poner boca abajo el pie derecho de tus bambas una pequeña cascada de arena se precipita hacia el suelo.
jueves, 1 de mayo de 2008
miércoles, 30 de abril de 2008
L´arc de Sant Martí y de otras nubes
l...hay días en los que parece que uno tenga que ser feliz por narices. O que deba brillar el sol sin más (la de veces que uno oye eso el día de una boda en la que llueve).
Pues bien, yo, como hijo de abril, ensalzo los días grises porque de una manera imperceptible nos traen casi o la misma felicidad que supuestamente el sol aporta.
Ayer fue un día gris, con claroscuros y ciertos vacíos sin importancia. Previsiblemente la melancolía podía apuntarse un tanto, que lo hizo, pero eso no significa ni tristeza ni nada de lo que lamentarse. Las nubes iban agolpándose. La gente huidiza en la calle dejaban sus huellas de estrés impermeable.
Y llegado un encapotamiento tal comenzó inevitablemente a llover. De mi gabardina azul alcé sólamente el cuello por protegerlo de una probable afonía. Pero del resto abandoné mi cuerpo a su suerte y paseé tranquilamente bajo la lluvia, a paso tranquilo, sin caer en la red de empujones y piruetas que te llevan a esperar cinco minutos para ver si amaina la tormenta.
Señores, es abril. Qué mejor manera de celebrarlo que sintiéndose uno agua, limpiádose de modo purificador todas esas nubes negras uno lleva por dentro hasta volverme blanco y esponjoso, permeable de nuevo a todas las miradas y caricias que el viento pueda ofrecerme. Comenzar de cero. Húmedo, pero entero.
Y no pude evitar recordar cuando era pequeño y yo a propósito me quedaba bajo la lluvia. Mi madre recitar su típica, "Hijo mío, no eres normal. Pasa que te vas a resfriar". Y yo pensar "es lluvia de primavera, no ofende ni se adueña. Sólo cae para hacerte saber que estás ahí, en cuerpo, y que el agua atraviesa todo aquello que la razón se ha empeñado en sellar".
Las gotas caían por mi frente y una voz me invitó a cobijarme. No era una voz nueva pero si enlazaba con el misterio de aquella tarde de primavera. La oí. Con todo, me dejó más claro que no tenía necesidad de paraguas.
Una vez la voz se fundió con los charcos de mi propia tormenta, no llegué a decirle que un arcoiris ahora atravesaba de lado a lado una ciudad que en ese momento creía mía. ¿Quién quiere buscar el bote de oro al final del arco iris? A mi me bastó para dar con toda la gama de colores que yo ese día necesitaba para colorear los trazos de un nuevo mañana.
Pues bien, yo, como hijo de abril, ensalzo los días grises porque de una manera imperceptible nos traen casi o la misma felicidad que supuestamente el sol aporta.
Ayer fue un día gris, con claroscuros y ciertos vacíos sin importancia. Previsiblemente la melancolía podía apuntarse un tanto, que lo hizo, pero eso no significa ni tristeza ni nada de lo que lamentarse. Las nubes iban agolpándose. La gente huidiza en la calle dejaban sus huellas de estrés impermeable.
Y llegado un encapotamiento tal comenzó inevitablemente a llover. De mi gabardina azul alcé sólamente el cuello por protegerlo de una probable afonía. Pero del resto abandoné mi cuerpo a su suerte y paseé tranquilamente bajo la lluvia, a paso tranquilo, sin caer en la red de empujones y piruetas que te llevan a esperar cinco minutos para ver si amaina la tormenta.
Señores, es abril. Qué mejor manera de celebrarlo que sintiéndose uno agua, limpiádose de modo purificador todas esas nubes negras uno lleva por dentro hasta volverme blanco y esponjoso, permeable de nuevo a todas las miradas y caricias que el viento pueda ofrecerme. Comenzar de cero. Húmedo, pero entero.
Y no pude evitar recordar cuando era pequeño y yo a propósito me quedaba bajo la lluvia. Mi madre recitar su típica, "Hijo mío, no eres normal. Pasa que te vas a resfriar". Y yo pensar "es lluvia de primavera, no ofende ni se adueña. Sólo cae para hacerte saber que estás ahí, en cuerpo, y que el agua atraviesa todo aquello que la razón se ha empeñado en sellar".
Las gotas caían por mi frente y una voz me invitó a cobijarme. No era una voz nueva pero si enlazaba con el misterio de aquella tarde de primavera. La oí. Con todo, me dejó más claro que no tenía necesidad de paraguas.
Una vez la voz se fundió con los charcos de mi propia tormenta, no llegué a decirle que un arcoiris ahora atravesaba de lado a lado una ciudad que en ese momento creía mía. ¿Quién quiere buscar el bote de oro al final del arco iris? A mi me bastó para dar con toda la gama de colores que yo ese día necesitaba para colorear los trazos de un nuevo mañana.
domingo, 27 de abril de 2008
Fruta y mar
"El mar nunca propone la nostalgia
porque sólo regresa
en busca de un comienzo, (...)"
"El mar nunca" Luis Muñoz
Los codos hincados en la arena, la cabeza rígida en posición de escucharte. Háblame por este lado que oigo mejor. Por el otro ciertas neuronas racionales se afanan en hacerme huír de todo lo que tenga que ver con la sal marina que se pega a la piel como este verano que está a punto de nacer. Si me hablas de cerca, yo prometo estarme quieto y quedarme a tu lado hasta que acabes de perfilar palabras con la brocha de tus labios. Esta vez no huiré. Porque habré entendido que las olas del mar siempre guardan un velero en cada costa y una botella con mensaje sin cifrar para que cuando te acerques a la orilla te agaches y sepas de qué lado del mar procede. Me gusta que vengas armando revuelo con el agua, pisando fuerte, respirando intensamente, a decirme que al otro lado del Mediterráneo las sirenas han dejado a Ulises libre de su encanto. Te sientas cerca del agua y comienzas a morder un melocotón. Qué dulce. Ahora ya no puedo más que levantarme y abrazarte por la espalda, para darte las gracias, robarte tu melocotón y darle un bocado. Su sabor hace que me entregue para volver a nacer.
porque sólo regresa
en busca de un comienzo, (...)"
"El mar nunca" Luis Muñoz
Los codos hincados en la arena, la cabeza rígida en posición de escucharte. Háblame por este lado que oigo mejor. Por el otro ciertas neuronas racionales se afanan en hacerme huír de todo lo que tenga que ver con la sal marina que se pega a la piel como este verano que está a punto de nacer. Si me hablas de cerca, yo prometo estarme quieto y quedarme a tu lado hasta que acabes de perfilar palabras con la brocha de tus labios. Esta vez no huiré. Porque habré entendido que las olas del mar siempre guardan un velero en cada costa y una botella con mensaje sin cifrar para que cuando te acerques a la orilla te agaches y sepas de qué lado del mar procede. Me gusta que vengas armando revuelo con el agua, pisando fuerte, respirando intensamente, a decirme que al otro lado del Mediterráneo las sirenas han dejado a Ulises libre de su encanto. Te sientas cerca del agua y comienzas a morder un melocotón. Qué dulce. Ahora ya no puedo más que levantarme y abrazarte por la espalda, para darte las gracias, robarte tu melocotón y darle un bocado. Su sabor hace que me entregue para volver a nacer.
sábado, 26 de abril de 2008
Figura sin paisaje
He vendido mi alma dos veces al diablo,
por monedas de niebla y curso clandestino
en países que nadie se ha atrevido a fundar.
Un realista que vive el mundo de los sueños,
un soñador que quiere vivir la realidad.
Mal destino es el tuyo.
Así te va.
"Habitaciones Separadas" Luis García Montero, 1994
...y en cada nuevo país una efímera aduana llenaba las maletas del aire rancio de la vacuidad. Y más pesaban las esperas que , agazapadas, protegían al mundo de los sueños. Los aviones no salían.
Está claro que no hay mejor forma de viajar que ligero de equipaje.
por monedas de niebla y curso clandestino
en países que nadie se ha atrevido a fundar.
Un realista que vive el mundo de los sueños,
un soñador que quiere vivir la realidad.
Mal destino es el tuyo.
Así te va.
"Habitaciones Separadas" Luis García Montero, 1994
...y en cada nuevo país una efímera aduana llenaba las maletas del aire rancio de la vacuidad. Y más pesaban las esperas que , agazapadas, protegían al mundo de los sueños. Los aviones no salían.
Está claro que no hay mejor forma de viajar que ligero de equipaje.
viernes, 25 de abril de 2008
Suite I : Arena primigenia
Hasta que se rompa el desierto
los labios secos callarán.
Los ojos en azafrán tintados
-rojo arena, piel, espalda-
se niegan a rodar por el oasis
si no sienten que la ventisca
va a amainar carícias.
Son nómadas somnolientos
cargados de bordados en la frente.
En golpe de viento
el silencio y la tienda de campaña.
Sensuales las manos polvorientas
abren con fuerza una naranja
de jugos tan dulces
que el verano inunda
y pasa ácida
la noche, los besos.
La gota cayendo por la sien,
la lengua trepando en ocaso.
Y el líquido de las horas
da vueltas en círculos concéntricos
mareando pozos de vendas transnochadas.
miércoles, 23 de abril de 2008
Sant Jordi a l´altra banda de la mar
...Desde petit sempre m´havia agradat llegir, principalment còmics que van evolucionar més tard a contes d´aventures continuant el cicle habitual de lectures segons l´edat. Tot i ser bon estudiant m´enrecordo de les tempestes internes que em provocaven la física o les matemàtiques, un món on el llenguatge deixava d´ésser quelcom de personal per convertir-se totalment teòric i buit d´implicacions sensitives. Crec que era per aixó que, provocat o no, vaig anar caient inevitablement en el món de la literatura.
En arribar la típica elecció de Lletres o Ciències no vaig haver de pensar res, tan enverinat de paraules i vinculacions estètiques em trobava. Fins i tot sense saber-ho. Però vaig veure que volia anar una mica més enllà i vaig començar a escriure. Per mi, la creació no era tan teòrica o vigilava els detalls d´una manera de fer; era per gaudir.
Què meravellós llegir un llibre i trobar milers de connexions que m´enviaven a un altre i així ,entrant en un laberint d´autors i temes, vaig decidir que tant em feia el Minotaure. No tenia cap necessitat de sortir.
Així, i anant al tema en qüestió, és com vaig començar a gaudir dels Sant Jordis, tot i que un en concret va ser el més especial que de moment he viscut.
Suposo que tots, en certa manera, busquem un cert "reconeixement" quan escrivim, més que ens diguin si es bo o no, si ha agradat, si ha transmès, etc...A primer i segon de BUP ja vaig començar a presentar-me als concursos literàris de l´institut que es celebraven per Sant Jordi -tota una tradició-, però evidentment la qualitat dels meus escrits anaven de la mà de la meva experiència. De fet la presentació suposava fer-ho de manera anònima i gràcies d´això...jo crec que cap del meu cercle pensés que jo podria presentar-me a aquell concurs suposadament per "pelotas" o "freaks".
Jo continuava escrivint però sense pensar que mai pogués arribar al nivell de la gent de COU. Fins l´any de tercer, quan -i no em demaneu per què- les Muses van ser piatoses per partida doble: vaig guanyar tant amb poesia castellana com a catalana. Ni jo mateix m´ho podia creure. Vaig recollir el premi i vaig baixar corrents i mig avergonyit de l´escenari.
Però lo que de veritat em va fer feliç no va ser guanyar (ara amb la distància penso, mare meva, un concurs d´institut, pots comptar...) sinó quan vaig obrir el sobre del premi i vaig veure que era un vale per anar a una llibreria de Badalona i agafar un import en llibres. No recordo tarda més feliç que tornant a casa amb uns quants llibres (Sergi Pàmies, Maria Mercè Roca,...) però de tots un que va marcar un punt d´inflexió a la meva relació amb la literatura: Te deix, amor, la mar com a penyora de na Carme Riera. Es del ben cert que mai vaig
tornar a llegir un llibre amb els mateixos ulls ni a sel.lecionar què volia llegir.
Així que avui, ara que es fa fosc amb un cert toc de caire africà a la ciutat on sóc i ben lluny de casa, vull celebrar amb aquests records una de les festivitats que més m´agraden de casa meva.
Feliç Sant Jordi a tothom.
P.S..No suelo utilizar el catalán aquí pero hoy tenia que hacer una excepción. Hay cosas que salen de una manera concreta de dentro y es mejor no traicionarlas. Cosas del bilingüismo.
En arribar la típica elecció de Lletres o Ciències no vaig haver de pensar res, tan enverinat de paraules i vinculacions estètiques em trobava. Fins i tot sense saber-ho. Però vaig veure que volia anar una mica més enllà i vaig començar a escriure. Per mi, la creació no era tan teòrica o vigilava els detalls d´una manera de fer; era per gaudir.
Què meravellós llegir un llibre i trobar milers de connexions que m´enviaven a un altre i així ,entrant en un laberint d´autors i temes, vaig decidir que tant em feia el Minotaure. No tenia cap necessitat de sortir.
Així, i anant al tema en qüestió, és com vaig començar a gaudir dels Sant Jordis, tot i que un en concret va ser el més especial que de moment he viscut.
Suposo que tots, en certa manera, busquem un cert "reconeixement" quan escrivim, més que ens diguin si es bo o no, si ha agradat, si ha transmès, etc...A primer i segon de BUP ja vaig començar a presentar-me als concursos literàris de l´institut que es celebraven per Sant Jordi -tota una tradició-, però evidentment la qualitat dels meus escrits anaven de la mà de la meva experiència. De fet la presentació suposava fer-ho de manera anònima i gràcies d´això...jo crec que cap del meu cercle pensés que jo podria presentar-me a aquell concurs suposadament per "pelotas" o "freaks".
Jo continuava escrivint però sense pensar que mai pogués arribar al nivell de la gent de COU. Fins l´any de tercer, quan -i no em demaneu per què- les Muses van ser piatoses per partida doble: vaig guanyar tant amb poesia castellana com a catalana. Ni jo mateix m´ho podia creure. Vaig recollir el premi i vaig baixar corrents i mig avergonyit de l´escenari.
Però lo que de veritat em va fer feliç no va ser guanyar (ara amb la distància penso, mare meva, un concurs d´institut, pots comptar...) sinó quan vaig obrir el sobre del premi i vaig veure que era un vale per anar a una llibreria de Badalona i agafar un import en llibres. No recordo tarda més feliç que tornant a casa amb uns quants llibres (Sergi Pàmies, Maria Mercè Roca,...) però de tots un que va marcar un punt d´inflexió a la meva relació amb la literatura: Te deix, amor, la mar com a penyora de na Carme Riera. Es del ben cert que mai vaig
tornar a llegir un llibre amb els mateixos ulls ni a sel.lecionar què volia llegir.
Així que avui, ara que es fa fosc amb un cert toc de caire africà a la ciutat on sóc i ben lluny de casa, vull celebrar amb aquests records una de les festivitats que més m´agraden de casa meva.
Feliç Sant Jordi a tothom.
P.S..No suelo utilizar el catalán aquí pero hoy tenia que hacer una excepción. Hay cosas que salen de una manera concreta de dentro y es mejor no traicionarlas. Cosas del bilingüismo.
martes, 22 de abril de 2008
Mezquitas y naves
Desde la terraza diviso el puerto y un mar que nos separa.
Se ha levantado un viento conciliador de maremagnums y no puedo evitar sentir la piel erizarse ante la vista de horizontes y palmeras.
Ha empezado a refrescar y el aviso de las mezquitas a la oración trae sabores de otros lugares, días pasados en los que me buscaba entre dunas y cuarentaitantos grados. Pero creo que todo quedó en un vulgar espejismo.
Me gusta lamer la humedad, hidratarme de lineas horizontales donde apoyar la cabeza con deje infantil y dejar de decir todo aquello que ahora te diría.
Oraciones en balsa y vaivenes de paso.
Se ha levantado un viento conciliador de maremagnums y no puedo evitar sentir la piel erizarse ante la vista de horizontes y palmeras.
Ha empezado a refrescar y el aviso de las mezquitas a la oración trae sabores de otros lugares, días pasados en los que me buscaba entre dunas y cuarentaitantos grados. Pero creo que todo quedó en un vulgar espejismo.
Me gusta lamer la humedad, hidratarme de lineas horizontales donde apoyar la cabeza con deje infantil y dejar de decir todo aquello que ahora te diría.
Oraciones en balsa y vaivenes de paso.
lunes, 21 de abril de 2008
TESEO HA VUELTO
Has vuelto.
Las velas negras en la proa
abrían la costa
como un susurro que el Hades
dejara escapar
cierto día de un funesto verano.
Delfines y musgo,
Nereidas airadas,
estancias y bajeles
tras las rasgaduras
de un nuevo suicidio.
Imponente el alma presionaba
suelos y trampas
mientras un mundo de dioses
se doblegaba
por tu suspiro en aras
de un día mejor.
Pero el verde ya no es verde,
tus ojos le arrebataron el nombre.
Has vuelto.
Las velas negras en la proa
abrían la costa
como un susurro que el Hades
dejara escapar
cierto día de un funesto verano.
Delfines y musgo,
Nereidas airadas,
estancias y bajeles
tras las rasgaduras
de un nuevo suicidio.
Imponente el alma presionaba
suelos y trampas
mientras un mundo de dioses
se doblegaba
por tu suspiro en aras
de un día mejor.
Pero el verde ya no es verde,
tus ojos le arrebataron el nombre.
domingo, 20 de abril de 2008
...a la vuelta del cine...
Las escaleras mecánicas suben y me recreo en el ascenso mientras los coros me persiguen. Eternos coros a diez voces. Hacen que tiemblen mis pupilas como el día en que nos enseñan a jurar y mirar a otro lado.
Ya en la cama me tumbo. He de reconocer que todavía levanto la colcha para ver si hay monstruos abajo. Me miras desde la puerta con ojos de intenso cariño aunque no aciertas a descubrir si lo que necesito es amparo.
Doy media vuelta y me tumbo boca arriba. Antes de dormir me hermano con el techo. Conversamos de grietas, surcos de tiza sabia que dan cierto carácter en las horas planas. Más de quince minutos así y ya siento que tus brazos se cierran.
La almohada no entiende de tríos. Deja que la abrace. También sobra la camiseta.
Ha vuelto la humedad a Barcelona.
Ya en la cama me tumbo. He de reconocer que todavía levanto la colcha para ver si hay monstruos abajo. Me miras desde la puerta con ojos de intenso cariño aunque no aciertas a descubrir si lo que necesito es amparo.
Doy media vuelta y me tumbo boca arriba. Antes de dormir me hermano con el techo. Conversamos de grietas, surcos de tiza sabia que dan cierto carácter en las horas planas. Más de quince minutos así y ya siento que tus brazos se cierran.
La almohada no entiende de tríos. Deja que la abrace. También sobra la camiseta.
Ha vuelto la humedad a Barcelona.
sábado, 19 de abril de 2008
…THANKS FOR FLYING WITH…me?
Dentro.
Hoy ha amanecido un tono agónico
cuando he sentido tu peso
hundirse junto al mío en el sofá.
Ni siquiera he botado,
he ido deshaciéndome en pánicos
mientras el relleno vaciaba su único aire.
Y por un momento he perdido pie.
Más dura será la caída,
dicen con un tono impersonal las azafatas
en mi comedor por megafonía.
Pero ya no te veo para corroborar
las medidas de seguridad
y tiembla el suelo,
tiembla la risa nerviosa
que ahora ha cogido tu mano
para cruzar la puerta.
Asientos rectos, mesilla recogida.
Tomamos tierra y presiento
el crujir de los dientes al llenarse de tierra.
"Τα νεα" de Joan G.
La ciudad andaba hoy frenética. No sé en qué punto esta ciudad ha dejado ya de ser nuestra. Manadas de turistas acampan por doquier, cosa ya sabida, pero activan el ritmo acelerado del paso, del calor, de la espera. Es como si quisieran capturar imágenes que no tienen en sus ciudades, cuando uno sabe por propia experiencia que están llenas de ellas. Supongo que todos miramos antes afuera que en nuestra propia casa.
También el fervor se debía a la proximidad del día de Sant Jordi. Miércoles 23 de abril, día del libro y, gracias a las cursilerías, de los enamorados (de dónde salió???). La costumbre dice que el hombre ha de regalar la rosa a su querida y él recibe de ella un libro. Pero el consumismo ya se ha lanzado simplemente a lo que trae más dinero y ahí las flores pierden la batalla (aunque...qué precios por una rosa!)
Recuerdo hace años la ciudad ese día se lanzaba a la calle, se montaban mercados en las calles y todo el mundo elegía su libro o cuál iba a regalar, notabas el fluir de buenas energías entre la gente.
Ahora todo se ha transformado en comercio. Y los diarios lo recogen al día siguiente: qué autor ha firmado más libros, cuál ha vendido más, etc... En esos días los escritores van como locos de un stand a otro. No lo critico, pero tampoco lo entiendo.
En fin, hay que saber adaptarse a los cambios. Yo, por si acaso, compro libros todo el año.
Dentro.
Hoy ha amanecido un tono agónico
cuando he sentido tu peso
hundirse junto al mío en el sofá.
Ni siquiera he botado,
he ido deshaciéndome en pánicos
mientras el relleno vaciaba su único aire.
Y por un momento he perdido pie.
Más dura será la caída,
dicen con un tono impersonal las azafatas
en mi comedor por megafonía.
Pero ya no te veo para corroborar
las medidas de seguridad
y tiembla el suelo,
tiembla la risa nerviosa
que ahora ha cogido tu mano
para cruzar la puerta.
Asientos rectos, mesilla recogida.
Tomamos tierra y presiento
el crujir de los dientes al llenarse de tierra.
"Τα νεα" de Joan G.
La ciudad andaba hoy frenética. No sé en qué punto esta ciudad ha dejado ya de ser nuestra. Manadas de turistas acampan por doquier, cosa ya sabida, pero activan el ritmo acelerado del paso, del calor, de la espera. Es como si quisieran capturar imágenes que no tienen en sus ciudades, cuando uno sabe por propia experiencia que están llenas de ellas. Supongo que todos miramos antes afuera que en nuestra propia casa.
También el fervor se debía a la proximidad del día de Sant Jordi. Miércoles 23 de abril, día del libro y, gracias a las cursilerías, de los enamorados (de dónde salió???). La costumbre dice que el hombre ha de regalar la rosa a su querida y él recibe de ella un libro. Pero el consumismo ya se ha lanzado simplemente a lo que trae más dinero y ahí las flores pierden la batalla (aunque...qué precios por una rosa!)
Recuerdo hace años la ciudad ese día se lanzaba a la calle, se montaban mercados en las calles y todo el mundo elegía su libro o cuál iba a regalar, notabas el fluir de buenas energías entre la gente.
Ahora todo se ha transformado en comercio. Y los diarios lo recogen al día siguiente: qué autor ha firmado más libros, cuál ha vendido más, etc... En esos días los escritores van como locos de un stand a otro. No lo critico, pero tampoco lo entiendo.
En fin, hay que saber adaptarse a los cambios. Yo, por si acaso, compro libros todo el año.
jueves, 17 de abril de 2008
PENÉLOPE DISIENTE
Es la soledad de miembro de orquesta
que me impulsa en perpendicular
hacia la vía
escape de tierras y pozos
retén para mis interrogantes
cuando hilan tu regreso.
Me entregaste la tarde
con vocación de Gorgona aterrada,
se doblega la cima entre escombros
al ocaso de una tradición sin eternidad.
Veo tu rostro recolectando soles
y no pretendo espaciar mis sentimientos por ti.
Al contrario, acelerar escenas
de unas horas
como una amazona se resiente
en la última gota de su festín.
Caníbal de tus miembros insomnes,
rosas de un terror que supone el amor
sin fármacos ni cuencas de aire.
Te sigo tejiendo besos de hilo.
Es la soledad de miembro de orquesta
que me impulsa en perpendicular
hacia la vía
escape de tierras y pozos
retén para mis interrogantes
cuando hilan tu regreso.
Me entregaste la tarde
con vocación de Gorgona aterrada,
se doblega la cima entre escombros
al ocaso de una tradición sin eternidad.
Veo tu rostro recolectando soles
y no pretendo espaciar mis sentimientos por ti.
Al contrario, acelerar escenas
de unas horas
como una amazona se resiente
en la última gota de su festín.
Caníbal de tus miembros insomnes,
rosas de un terror que supone el amor
sin fármacos ni cuencas de aire.
Te sigo tejiendo besos de hilo.
martes, 15 de abril de 2008
Variaciones (en un día espeso)
"...so i´m walking through the desert
and i´m not scared although
is so hot
i have everything that i´ve requested
and i do not want what i haven´t got"
SINEAD O´CONNOR
"I DO NOT WANT WHAT I HAVEN´T GOT"
Quizás no desee
lo que nunca he tenido
incluso con el tímido viento
de la indecisión
podré recurrir a asideros
fríos
metálicos
fingidos
por saber que el tiempo
no es enfermero titulado
y que el amor quizás
nunca tuvo diagnóstico.
Quizás tampoco desee
aquello que siempre he tenido
si en esta cruzada
es de cemento la mezcla
con la que te creo a mi lado
contusiones
extremos
remedios caseros que mi abuela
solucionaba con un par de infusiones
de té
de ti.
Y así el desierto
como mantón de hilos arenosos
es un lugar donde las ausencias
provocan espejismos,
acaso es más reales
que un amor que creímos tan seguro.
Quizás no desee
lo que nunca he tenido
incluso con el tímido viento
de la indecisión
podré recurrir a asideros
fríos
metálicos
fingidos
por saber que el tiempo
no es enfermero titulado
y que el amor quizás
nunca tuvo diagnóstico.
Quizás tampoco desee
aquello que siempre he tenido
si en esta cruzada
es de cemento la mezcla
con la que te creo a mi lado
contusiones
extremos
remedios caseros que mi abuela
solucionaba con un par de infusiones
de té
de ti.
Y así el desierto
como mantón de hilos arenosos
es un lugar donde las ausencias
provocan espejismos,
acaso es más reales
que un amor que creímos tan seguro.
P.D. qué curiosas imágenes nos ha dejado el Festival de Málaga en mitad de la ciudad a modo de exposición. Ahí va mi foto favorita.
Aunque generacionalmente no son de mi infancia, sí lo son en la práctica. Cosas de tener una madre y tia gemelas creando situaciones cual Pili y Mili. Y la de risas que le trajo a mi niñez.
lunes, 14 de abril de 2008
...y en las alturas, Icaro recapacita...
Hoy voy a pedirte
un sol sin trampas ni alas de cera.
No más volar a oscuras y tener miedo a las caídas.
un sol sin trampas ni alas de cera.
No más volar a oscuras y tener miedo a las caídas.
domingo, 13 de abril de 2008
Icaro y el bajar de las nubes
Nunca recordarás la ausencia, apenas un suspiro de mi abandono. Si querías volar
se derritió tu cera. Si pretendías seguirme, el sol reveló su envidia.
Deja de soñar alturas y respira, porque ya puedes mirar hacia abajo.
Vértigo sin oxígeno. La osadía de una nube pasajera.
se derritió tu cera. Si pretendías seguirme, el sol reveló su envidia.
Deja de soñar alturas y respira, porque ya puedes mirar hacia abajo.
Vértigo sin oxígeno. La osadía de una nube pasajera.
jueves, 10 de abril de 2008
Tarde de abril
El autobús va cosiendo la costa bajo un cielo gris metal, pesado. Tengo apoyada la cabeza contra el cristal y por inducción me tiembla todo el cuerpo a ritmo de motor. Una sensación divertida. Demasiados días de sol y supongo que es egoísta querer alargarlos así que me digo a mi mismo que una buena tormenta ayuda a limpiar conciencias y cielos.
El bus casi vacío tiene un aire decadente al pasar por un pueblo abandonado. El conductor tiene puesta la Cope. Me levanto y me voy a la última fila. Más lluvia.
Siguen los temblores. Abro la boca y lleno el cristal de vaho. No voy a dibujar un corazón si es lo que estáis pensando. Un interrogante. Como el que repica en mis motores por saber qué viene después de la tormenta.
Una típica tarde de abril en un lugar cualquiera.
El bus casi vacío tiene un aire decadente al pasar por un pueblo abandonado. El conductor tiene puesta la Cope. Me levanto y me voy a la última fila. Más lluvia.
Siguen los temblores. Abro la boca y lleno el cristal de vaho. No voy a dibujar un corazón si es lo que estáis pensando. Un interrogante. Como el que repica en mis motores por saber qué viene después de la tormenta.
Una típica tarde de abril en un lugar cualquiera.
miércoles, 9 de abril de 2008
LEYENDA
Recorría el sendero entre bacantes
un príncipe cojo caído en desgracia;
mantenía la ilusión
de algún día volver a pisar
con la fuerza y la cólera de una esfinge
transitada en años.
Tras la montaña que ocultaba la sangre
de un héroe medio acreditado
acertó a ver el príncipe un templo
lascivo en piedras, plomizo en derribos.
Sacerdotisa negra que surcas
los tramos más ansiados del alma humana
reduce tú las horas que en la distancia
aprisionan a mi corazón calcinado
por las saetas de la indecisión.
Recorría el sendero entre bacantes
un príncipe cojo caído en desgracia;
mantenía la ilusión
de algún día volver a pisar
con la fuerza y la cólera de una esfinge
transitada en años.
Tras la montaña que ocultaba la sangre
de un héroe medio acreditado
acertó a ver el príncipe un templo
lascivo en piedras, plomizo en derribos.
Sacerdotisa negra que surcas
los tramos más ansiados del alma humana
reduce tú las horas que en la distancia
aprisionan a mi corazón calcinado
por las saetas de la indecisión.
martes, 8 de abril de 2008
Passeig per Port Lligat...
(...) Fue una mudanza sin palabras, estéril, como los años vividos. ¿Qué estoy haciendo con el resto de mi vida?, me pregunté un día. Y ya no acertaba a conformarme con ir paseando por el mero hecho de pasear. Salí del camino y comencé a bajar por los peñascos que me protegían del mar. Y el simple riesgo de saltar de uno a otro, de poder resbalar y tocar el peligro, me devolvió la visión entrecortada de una deriva de libertades por la que quería dejarme arrastrar. Visión apaciguada de respiros salinos. Blanca espuma y un deseo prestidigitador.
lunes, 7 de abril de 2008
MI PROPIA ALEJANDRÍA
Traspasan mis dedos
la entrada del café
y el aire adquiere tonos tostados.
Suave, celeste amargura
en esta tarde estancada color vitrina.
La compañía se desea
por lo efímero de este traspaso.
Y van los días y yo con ellos.
Tú, mirando sin interés
el texto de Kavafis
que acerqué a tu lado de la mesa.
No serán los caracteres griegos
lo único que no vayas a intentar
entender.
Traspasan mis dedos
la entrada del café
y el aire adquiere tonos tostados.
Suave, celeste amargura
en esta tarde estancada color vitrina.
La compañía se desea
por lo efímero de este traspaso.
Y van los días y yo con ellos.
Tú, mirando sin interés
el texto de Kavafis
que acerqué a tu lado de la mesa.
No serán los caracteres griegos
lo único que no vayas a intentar
entender.
domingo, 6 de abril de 2008
ANYWHERE I HANG MY HAT IS HOME...
...y en mi caso, no el sombrero, sino que diría que en cualquier lugar donde me descalzo es mi hogar. Cosas de un huérfano de ciudad. Ojalá un día alguna me adopte.
Hoy, mientras tanto, no creo que alguien fuera más feliz que mi amiga Izk y yo charlando delante del mar. De los cambios y situaciones que trae la vida y lo que nos hacen reír. Y me quedo con una de sus sentencias: "Tenemos que gestionarnos mejor", como si esto del sentir fuera una empresa y nosotros sus socios mayoritarios.
Prefiero declararme en bancarrota y vivir al libre albedrío.
sábado, 5 de abril de 2008
Θαλασσα
En ocasiones el mar es como tierra líquida, apenas consistente, difícilmente creíble.
Pero siguiendo la estela de "La dama del mar" de Ibsen :
"ELLIDA: (reflexionando) Espantoso es...lo que asusta y atrae.
WANGEL: ¿Atrae también?
ELLIDA: Sí,eso...sobre todo.
WANGEL (lentamente): Tú eres como el mar. "
Así que hoy no he podido más que rendirme a su misterioso encanto. Demasiados comienzos interrumpidos por la semana laboral, un montón de casualidades flotando por sus aguas. Lo he recogido todo en un portafolios de estrella marina para ver si podía tejer algo claro pero el sol me ha desviado de mi propósito.
Es curioso cómo se puede volver a la vida sólo sentándose uno a esperar que el sol le acaricie. Y hoy me he hecho el facilón , para qué engañarnos, y me he dejado querer por él.
Y aquí debo parar un momento y dar gracias a mi propia Mariana León. Consciente o no, estas últimas semanas (fantásticas o grises) ha logrado sacar a flote sensaciones que yacían bajo el mar del cemento de la ciudad, hilvanarlas y darles una continuidad. Además de sus aplicaciones en el día a día que ya van apuntando maneras. Si pudiera, le enviaría un pedacito de mar envuelto en papel celofán.
Y es que dejarse de oír a uno mismo durante mucho tiempo es un crimen peor que enviar a doce doncellas y doce efebos a perderse por el laberinto del Minotauro. Y más cuando el monstruo en cuestión debe estar al borde del empacho.
Quizás hoy ha sido un día de ciertos propósitos ahogados pero otros nuevos propósitos han salido a la mar. "Y flotando a la deriva va /mi barco cargado de islas prohibidas."
En la arena, yo mismo me doy la bienvenida.
MIRADOR, CHIADO. LISBOA Y UN BATIR DE ALAS.
El sol. Un puñetazo de primavera y el aire que refresca cuando menos te lo esperas.
Un mirador y la sombra de una promesa. A lo lejos, el mar estancado pero insultantemente azul. Pretendidamente libre.
El ademán de una carícia cortada, un beso que hiere y sólo pide morir.
Yo sí que muero por su roce, su gélido roce de felicidad sin chisteras.
Vine sin querer, quise
y volví sin más armas que la sinceridad de vista panorámica de una ciudad que ya no es mía.
Devuélvemela. Devuélveme.
"...foge de mim, nao entendes?
eu nasci para ser gaivota."
JOAO VEIGA, voz KATIA GUERREIRO
Un mirador y la sombra de una promesa. A lo lejos, el mar estancado pero insultantemente azul. Pretendidamente libre.
El ademán de una carícia cortada, un beso que hiere y sólo pide morir.
Yo sí que muero por su roce, su gélido roce de felicidad sin chisteras.
Vine sin querer, quise
y volví sin más armas que la sinceridad de vista panorámica de una ciudad que ya no es mía.
Devuélvemela. Devuélveme.
"...foge de mim, nao entendes?
eu nasci para ser gaivota."
JOAO VEIGA, voz KATIA GUERREIRO
jueves, 3 de abril de 2008
ΔΙΑΛΕΞΕΙΣ
" Wangel (la contempla un instante): Ellida, tu alma es como el mar. Tiene flujos y reflujos. ¿Cómo fue posible ese cambio?
Ellida: ¿No comprendes que el cambio vino...,que el cambio tenía que venir...desde el momento que podía elegir con libertad?
Wangel: ¿Y ya no te atrae más lo desconocido?
Ellida: No me atrae ni me espanta. Hubiera podido atrojar una mirada en él...,hubiera podido ir a él...sólo con que hubiera querido. Podía haberlo elegido, y por eso he podido renunciar a él. "
Acto V "La dama del mar" HENRIK IBSEN
Ellida: ¿No comprendes que el cambio vino...,que el cambio tenía que venir...desde el momento que podía elegir con libertad?
Wangel: ¿Y ya no te atrae más lo desconocido?
Ellida: No me atrae ni me espanta. Hubiera podido atrojar una mirada en él...,hubiera podido ir a él...sólo con que hubiera querido. Podía haberlo elegido, y por eso he podido renunciar a él. "
Acto V "La dama del mar" HENRIK IBSEN
miércoles, 2 de abril de 2008
Parece que vas a llover
El decorado no es más que una acuarela de grises desgastadas, lluvia iracunda y nubes de verano. Las veo pasar y permanezco atento, con ojeras de terciopelo. Y envidio a los dragones y a las aves del tejado. Con sus colores desafían la gama monocromática de poca paciencia y me gustaría estar subido en el tejado, hacerles saber que estoy con ellos y no voy a bajar hasta que haya amainado la tormenta. Porque así podré disfrutar del silencio que deja la ciudad después de la lluvia. Y entonces parecerá que sea yo el que vaya a llover...
martes, 1 de abril de 2008
La tutela de los libros
Me levanto por la punzada de un recuerdo ambiguo de hace años. Un libro. Sí, uno que leí en su día y me dejó desconcertado porque no llegué a entenderlo del todo. Y lo abandoné en el olvido de una estantería muy alta. Me pregunto si aún seguirá donde lo dejé…a veces los libros parecen estar dispuestos a hacer sus propias mudanzas y acarrean sus notas interiores, hojas de rosas secas del día de San Jordi, aquella entrada de cine que dejaste como punto de lectura. Se organizan y van alternándose unos con otros, no sólo de posición, sino también de espacio, en casa de amigos, familiares o parejas.
En este último caso, es cuando los libros han decidido escindirse de tu vida. Piensas que han ido a casa de ella o él en un sistema sutil de depósito pero una vez haya cogido su lugar allí permanecerá para siempre. Dicen que nada dura para siempre y en la separación los libros se dan por perdidos.
Tras la ruptura el libro se niega a volver a casa, o peor, su ausencia pasa inadvertida. Más tarde, cuando uno lo recuerda, parece que deba justificar su vuelta por la vía legal, la de la propiedad, y ante la duda el libro debe decidir entre una u otra persona, probablemente con quien piense que ejercerá mejor la tutela. Muchos me consideraron literariamente inmaduro y nunca volvieron.
Me pregunto si existirá una segunda paternidad o podré re-adoptar.
En este último caso, es cuando los libros han decidido escindirse de tu vida. Piensas que han ido a casa de ella o él en un sistema sutil de depósito pero una vez haya cogido su lugar allí permanecerá para siempre. Dicen que nada dura para siempre y en la separación los libros se dan por perdidos.
Tras la ruptura el libro se niega a volver a casa, o peor, su ausencia pasa inadvertida. Más tarde, cuando uno lo recuerda, parece que deba justificar su vuelta por la vía legal, la de la propiedad, y ante la duda el libro debe decidir entre una u otra persona, probablemente con quien piense que ejercerá mejor la tutela. Muchos me consideraron literariamente inmaduro y nunca volvieron.
Me pregunto si existirá una segunda paternidad o podré re-adoptar.
lunes, 31 de marzo de 2008
"Cherish the life we have"
Aeropuerto de Barcelona, 6:20 AM
Es temprano pero el alma aduanera no entiende de horarios. Café en mano, intenta ver más allá de tanta corbata y traje gris que pasean como gotas de lluvia a ritmo trepidante por la terminal.
Gente corriendo, soplando impaciencias por las colas, intentando ser los primeros en entrar en el avión -total van a llegar a la misma hora que los últimos que entren. Conversaciones de contratos, clientes, planificación de la semana.
Y aquí uno, mientras saborea apretando los dientes el mal llamado "café" (agua ennegrecida, vamos) piensa que es lunes, una nueva semana comienza, con miles de embarques distintos y diferentes puertas que voy a cruzar...¿por qué estar agresivo, ir con prisas? Disfrutemos del trayecto que seguro más tarde vendrán las turbulencias.
En momentos como estos -lluvia incluida esta mañana- me dan ganas de correr como un loco por la pista, recibir el aire que dejan caer los aviones cuando despegan (qué envidia me dan que puedan alzar el vuelo ignorando ciertos pesos), dejar los brazos extendidos, en cruz, y lanzarme a mi propio despegue a ver desde lo alto lo fantástica que puede ser mi semana.
Y aquí, permíteme E., enlazo con otra nueva pantalla que se abrió en mi ordenador mientras escribía esto: "Estoy vivo", en La Semana Fantástica. Sublime casualidad.
Vivamos pues.
Es temprano pero el alma aduanera no entiende de horarios. Café en mano, intenta ver más allá de tanta corbata y traje gris que pasean como gotas de lluvia a ritmo trepidante por la terminal.
Gente corriendo, soplando impaciencias por las colas, intentando ser los primeros en entrar en el avión -total van a llegar a la misma hora que los últimos que entren. Conversaciones de contratos, clientes, planificación de la semana.
Y aquí uno, mientras saborea apretando los dientes el mal llamado "café" (agua ennegrecida, vamos) piensa que es lunes, una nueva semana comienza, con miles de embarques distintos y diferentes puertas que voy a cruzar...¿por qué estar agresivo, ir con prisas? Disfrutemos del trayecto que seguro más tarde vendrán las turbulencias.
En momentos como estos -lluvia incluida esta mañana- me dan ganas de correr como un loco por la pista, recibir el aire que dejan caer los aviones cuando despegan (qué envidia me dan que puedan alzar el vuelo ignorando ciertos pesos), dejar los brazos extendidos, en cruz, y lanzarme a mi propio despegue a ver desde lo alto lo fantástica que puede ser mi semana.
Y aquí, permíteme E., enlazo con otra nueva pantalla que se abrió en mi ordenador mientras escribía esto: "Estoy vivo", en La Semana Fantástica. Sublime casualidad.
Vivamos pues.
domingo, 30 de marzo de 2008
..que ganas de sentir la brisa de Alejandría...
COMERCIANTE
Rizada la mar te contemplo
hurgando cuevas donde la poesía
se consumó en pasiones cotidianas,
amor de mercados y puertos
fresca la trama responde
cuando los labios se niegan
a pujar por un minuto más.
Y evocas como un bajel furioso
las costas de Egipto,
paisajes que nunca pisaste
fronteras sin más marcas
que la piel que arde
al tacto de la arena.
Vete lejos, irrumpe
las vidas de otros pueblos
hazles llegar el temor de las horas
y comercia
con sacos de lujuria caducada.
Sacarás buen provecho.
Pero el Minotauro también crece
y un laberinto es un juego de niños.
Se ha abierto la puerta.
J.G.O. Noviembre 2005
Rizada la mar te contemplo
hurgando cuevas donde la poesía
se consumó en pasiones cotidianas,
amor de mercados y puertos
fresca la trama responde
cuando los labios se niegan
a pujar por un minuto más.
Y evocas como un bajel furioso
las costas de Egipto,
paisajes que nunca pisaste
fronteras sin más marcas
que la piel que arde
al tacto de la arena.
Vete lejos, irrumpe
las vidas de otros pueblos
hazles llegar el temor de las horas
y comercia
con sacos de lujuria caducada.
Sacarás buen provecho.
Pero el Minotauro también crece
y un laberinto es un juego de niños.
Se ha abierto la puerta.
J.G.O. Noviembre 2005
sábado, 29 de marzo de 2008
Marzo (le cose non vanno mai come credi)
Amo in te
l´avventura della nave che va verso il polo
amo in te
l´audacia dei giocatori delle grandi scoperte
amo in te le cose lontane
amo in te l´impossibile
entro nei tuoi occhi come in un bosco
pieno di sole
e sudato affamato infuriato
ho la passione del cacciatore
per mordere nella tua carne
amo in te l´impossibile
ma non la disperazione.
"Poesie d´amore" 1943 NAZIM HIKMET
Recupero hoy este poema sin motivo concreto alguno, simplemente volví a ver ayer el film "Le fate ignorante" de Ozpetek y argumentos aparte, las palabras de Hikmet pronunciadas en una secuencia me hacen reflexionar y buscar entre mi pequeño caos bibliográfico el tomo de su "Poesie d´amore" con el que me hice en Bologna, ciudad sorprendente donde las haya.
Recupero sensaciones de aquel viaje, como tantos otros, pero quizás en este caso tintado con toques proféticos, como si Casandra hubiera preparado su maleta para acompañarme entre el rojizo de tanto ladrillo. Y siguiendo su guión la ignoré y tomé por loca.
En compañía de los dos, Casandra y Hikmet, comprendí con un expresso en las manos que "le cose non vanno mai come credi" como cantaba Giorgia de fondo en la radio. ¿Por qué ante la clarividencia nos gusta dar otra vuelta de tuerca y atornillar la complicación?
Dos años después, profecía cumplida y superada, sigo creyendo que el don de Casandra es uno de los más crueles que la literatura pudo inventar.
..y citando a Ismael Serrano..."creo en Casandra.."
Bon cap de setmana!
l´avventura della nave che va verso il polo
amo in te
l´audacia dei giocatori delle grandi scoperte
amo in te le cose lontane
amo in te l´impossibile
entro nei tuoi occhi come in un bosco
pieno di sole
e sudato affamato infuriato
ho la passione del cacciatore
per mordere nella tua carne
amo in te l´impossibile
ma non la disperazione.
"Poesie d´amore" 1943 NAZIM HIKMET
Recupero hoy este poema sin motivo concreto alguno, simplemente volví a ver ayer el film "Le fate ignorante" de Ozpetek y argumentos aparte, las palabras de Hikmet pronunciadas en una secuencia me hacen reflexionar y buscar entre mi pequeño caos bibliográfico el tomo de su "Poesie d´amore" con el que me hice en Bologna, ciudad sorprendente donde las haya.
Recupero sensaciones de aquel viaje, como tantos otros, pero quizás en este caso tintado con toques proféticos, como si Casandra hubiera preparado su maleta para acompañarme entre el rojizo de tanto ladrillo. Y siguiendo su guión la ignoré y tomé por loca.
En compañía de los dos, Casandra y Hikmet, comprendí con un expresso en las manos que "le cose non vanno mai come credi" como cantaba Giorgia de fondo en la radio. ¿Por qué ante la clarividencia nos gusta dar otra vuelta de tuerca y atornillar la complicación?
Dos años después, profecía cumplida y superada, sigo creyendo que el don de Casandra es uno de los más crueles que la literatura pudo inventar.
..y citando a Ismael Serrano..."creo en Casandra.."
Bon cap de setmana!
jueves, 27 de marzo de 2008
Dias estériles
Hubo un tiempo en el que no me miraba desde fuera, todo yo era uno. Corazón y mente, movimientos del alma que se sabe viva y juega con el polen de los ángeles. Unas veces acierta, otras no. Pero eso es parte del placer de pisar la hierba húmeda bajo un cielo color piedra.
Detesto el asfalto.
Detesto el asfalto.
martes, 25 de marzo de 2008
"Bleu" y el valor de los silencios
Es de esas películas que no me canso de ver. El valor de sus imágenes eclipsaría a cualquier posible diálogo y con ello se demuestra que decimos más callando que hablando.
El azul, frío. El azul, líquido. Y volver a abrirse cuando ya lo dábamos todo por acabado.
Julie pasando sus nudillos por la pared de piedra.
Y el tono positivo de liberación al final del film. Genial.
...Atenas y los descensos hacia mi Hades...
El sol salió antes de tiempo y agradecí sus carícias de mediodía. Mientras subía la montaña la primavera parecía jugar al escondite entre los matojos secos. Y dejando atrás el teatro de Dionisos volvía a reencontrarme con mi viejo amigo, el Partenón.
En cada nueva visita a la ciudad, siempre le rindo un pequeño homenaje, a veces rápido y esquivo, otras con la tranquilidad que te da un amigo de toda la vida.
Y al mirar hacia arriba....
...me sorprendí deseando estar allí arriba para ver si alargando la mano podría alcanzar la morada de los dioses...
Desde lo alto también vería el cabo Sunion, con su cielo color sangre y Sarpedón muriendo en cada puesta de sol. Y el humo en la pira de Delfos.
Y cubiertos mis ojos de tanta tradición adquirida, de nuevo, el descenso....
Viniste en grupo,
camino al peñasco.
Tras tus bacantes
desfilaban furias, promesas y dagas.
En la última piedra,
aquella que fundía mi tacto con el tuyo,
osaste ofrecer una lágrima a Tetis
mientras yo bailaba solo,
dando vueltas,
mareando prisas que nunca tuve.
La Neréida reía desvaríos.
Espirales de emisora pirata,
fiesta de labios sin besos.
Cuando me buscaste apenas estaba.
camino al peñasco.
Tras tus bacantes
desfilaban furias, promesas y dagas.
En la última piedra,
aquella que fundía mi tacto con el tuyo,
osaste ofrecer una lágrima a Tetis
mientras yo bailaba solo,
dando vueltas,
mareando prisas que nunca tuve.
La Neréida reía desvaríos.
Espirales de emisora pirata,
fiesta de labios sin besos.
Cuando me buscaste apenas estaba.
Preludio con sabor a tarde de domingo.
IV, Destino:Atenas, "Descensos" Joan G.O.
domingo, 23 de marzo de 2008
Recibes cartas
Me haces sentir papel y el bolígrafo como una extensión de nuestras voces, ya frías, lejanas, perdidas sin remedio por el desierto de las palabras y las intenciones momificadas.
Tras estos trazos de tinta azul he corrido a ocultarme sin pararme en pensar en mi propia seguridad. Seré descubierto a la intemperie de mis sentimientos, policía retrógada de la vergüenza propia que comenzará a hacer rondas mirando con desconfianza todo el recorrido de las desganadas tardes en las que pierdo por varios minutos una compostura de la que siempre he carecido.
Recibes cartas, y el vacío te ronda como el lobo que yo llevo dentro, buscando la fisura por la que colarme y recordarte que la memoria no es producto de tu propia imaginación. De hecho, la memoria se da por culpa de dos personas así que todo lo que hayas recordado o recuerdes sin mi figura a tu lado será un estrato inexistente. Sin mi no eres. Sin mi retrocedes a la tensa figura de maniquí que no tiene voluntad propia ni movilidad emocional. Referencias, doble carta con la que cierro la partida.
Recibes cartas, te digo, y no sabes jugarlas con la astucia de la juventud prestada. Te alejas y dudas, quemas los sellos que te han llevado hasta tu estado actual donde rozas unas perfección color cristal. Pero apenas engañas a tus enemigos internos, los cuales, de tanta lucha, conocen este terreno incluso mejor que tú. Te rodean y crecen las estrecheces de este sitio en el cual la pasividad es tu único cambio de valor. Trueque altivo de gestos, risas y el último barril de cariño potable.
Se ha abierto la veda y ya no hace el sol de este último verano.
Tras estos trazos de tinta azul he corrido a ocultarme sin pararme en pensar en mi propia seguridad. Seré descubierto a la intemperie de mis sentimientos, policía retrógada de la vergüenza propia que comenzará a hacer rondas mirando con desconfianza todo el recorrido de las desganadas tardes en las que pierdo por varios minutos una compostura de la que siempre he carecido.
Recibes cartas, y el vacío te ronda como el lobo que yo llevo dentro, buscando la fisura por la que colarme y recordarte que la memoria no es producto de tu propia imaginación. De hecho, la memoria se da por culpa de dos personas así que todo lo que hayas recordado o recuerdes sin mi figura a tu lado será un estrato inexistente. Sin mi no eres. Sin mi retrocedes a la tensa figura de maniquí que no tiene voluntad propia ni movilidad emocional. Referencias, doble carta con la que cierro la partida.
Recibes cartas, te digo, y no sabes jugarlas con la astucia de la juventud prestada. Te alejas y dudas, quemas los sellos que te han llevado hasta tu estado actual donde rozas unas perfección color cristal. Pero apenas engañas a tus enemigos internos, los cuales, de tanta lucha, conocen este terreno incluso mejor que tú. Te rodean y crecen las estrecheces de este sitio en el cual la pasividad es tu único cambio de valor. Trueque altivo de gestos, risas y el último barril de cariño potable.
Se ha abierto la veda y ya no hace el sol de este último verano.
sábado, 22 de marzo de 2008
...a la búsqueda del vacío...
"La señora del manto blanco le volvió a besar y entonces Kay ya se sintió completamente bien, porque no sentía nada. Todo era igual, todo era eternamente blanco. (...) Pero el corazón de Kay estaba ya tan frío como la muerte"
"La Reina de las Nieves", C.Martin Gaite
...me preguntaba si el vacío debe asemejarse a la gélida visión de una ciudad asediada por la nieve, si en las esquinas y silencios se atrincheran los días como las cuentas de un rosario, que van pasando monótonamente para luego volver a empezar. Y si la indiferencia arrastra las culpas hasta volverlas escarcha.
Fantaseo con encontrarme con la Reina mientras voy camino al trabajo. Seré una presa fácil, ella me mirará y yo torceré la vista para indicarle que los cisnes desnucados nunca dieron su vida por mi. Porque me sabían malo. Y le daré mi mejilla a besar:
Sé que un día
los sueños se alinearon
en descenso hacia la nada
y vi
una luna putrefacta llamarme
en agudos a su encuentro.
Ignorándola,
avancé yo solo hacia ese olor
que nace de la muerte,
yo solo y mi último sueño,
el único, el más deseado,
y así nos vimos envueltos
en una acidez compasiva
que desgranaba la materia de ilusión
de la que estábamos hechos.
Un estado único, un único vacío.
VII, "Destino:Barcelona", Descensos Joan G.O.
viernes, 21 de marzo de 2008
Revisando "La Reina de las Nieves"
Tranquilo, ya estoy de camino amigo mío. La revisión del trineo y el estado de salud de los perros es esencial para llegar hasta tu cima. La brisa del Norte interpreta una dulce canción de bienvenida a ritmo ladridos eufóricos y siento el frío correr por mi sangre. Me siento vivo por primera vez desde hace muchos años y todo se debe a tu cautiverio. Pero no pienses mal. Tú eres el fin Kay, y más tarde serás el principio. Crees que no recuerdo la última vez que nos vimos, antes de que salieras de casa a jugar. Te pregunté por qué te gustaba tanto el bosque y me dejaste una mirada en tránsito y un matiz de regreso que me supo a rito tribal y a especias. Y asegurándome tu vuelta no le di importancia al enfurecimiento de la tormenta, la nieve crecía como el musgo por toda la ventana y con cada golpe de viento en la ventana moría un año. Y me acostumbré al ruido de tal manera que descuidé tu partida. Y mucho más tu vuelta. Pero te juro que no fue porque no te quisiera. Quizás también el hielo consiguió hacerse con la casa y su único habitante. Ni siquiera podía moverme para avivar el fuego con más leña…
martes, 18 de marzo de 2008
THESSALONIKI. OCT 2007
Con la brisa prende la neblina
y el paseo supura pupilas
mientras paseamos desgarrados de la mano.
De la mano
vienen trenzadas las traiciones
con sus velas a media asta
como las olas escupen a tu cara
botellas con mensaje cifrado.
El pie dentro del agua,
las proas desinfectando albatros
que, tiznados color brea,
cantaron a los cuatro vientos
un naufragio de masas y arena.
Pero la música ya no baila en la noria
con los niños,
desconfía
se sabe repudiada de antemano
nada más asoma en el puerto
y fondea la madurez.
En el banco cabecean los ancianos
que intentaron avisarnos
de la humedad nociva
y los años plañideros,
medio sonríen para no parecer crueles
cuando la crueldad partió con ellos
nueces que no podían comer.
Y sin más,
te suelto la mano
como acto altruista, bien lejos de mi
te quiero.
No hay verdes ni azules en el horizonte
que puedan con tanta insurrección
de formas.
y el paseo supura pupilas
mientras paseamos desgarrados de la mano.
De la mano
vienen trenzadas las traiciones
con sus velas a media asta
como las olas escupen a tu cara
botellas con mensaje cifrado.
El pie dentro del agua,
las proas desinfectando albatros
que, tiznados color brea,
cantaron a los cuatro vientos
un naufragio de masas y arena.
Pero la música ya no baila en la noria
con los niños,
desconfía
se sabe repudiada de antemano
nada más asoma en el puerto
y fondea la madurez.
En el banco cabecean los ancianos
que intentaron avisarnos
de la humedad nociva
y los años plañideros,
medio sonríen para no parecer crueles
cuando la crueldad partió con ellos
nueces que no podían comer.
Y sin más,
te suelto la mano
como acto altruista, bien lejos de mi
te quiero.
No hay verdes ni azules en el horizonte
que puedan con tanta insurrección
de formas.
domingo, 16 de marzo de 2008
CARRETERA Y RETORNO
Reptaba el aire egeo por la blanca piel
del autocar que nos hundía
tierra adentro hacia la costa.
Nunca las velas acariciaron
tan intenso momento de exaltación adolescente,
nunca supusieron
un aroma con olor a sierra marina.
Mis ojos, vaticinios de una promesa.
Los tuyos, hirientes lanzas y paz
en busca de esa mezcla primitiva
que ansía lamer olas
tras mis pasos disidentes.
Y sé que el amor
chillaba en toda su afonía
al tañir de las costas.
No vinieron las palabras,
apenas los suspiros se aferraron al sonido
pero la calma de un motor de paso
me hizo pensar
si tanta espera había socavado
los sueños recolectados en otras heras.
De pronto, un batir de alas
y el mármol hecho fuego.
El horizonte y un velero
con pronóstico de marejada.
Teseo ha vuelto.
del autocar que nos hundía
tierra adentro hacia la costa.
Nunca las velas acariciaron
tan intenso momento de exaltación adolescente,
nunca supusieron
un aroma con olor a sierra marina.
Mis ojos, vaticinios de una promesa.
Los tuyos, hirientes lanzas y paz
en busca de esa mezcla primitiva
que ansía lamer olas
tras mis pasos disidentes.
Y sé que el amor
chillaba en toda su afonía
al tañir de las costas.
No vinieron las palabras,
apenas los suspiros se aferraron al sonido
pero la calma de un motor de paso
me hizo pensar
si tanta espera había socavado
los sueños recolectados en otras heras.
De pronto, un batir de alas
y el mármol hecho fuego.
El horizonte y un velero
con pronóstico de marejada.
Teseo ha vuelto.
Misunderstood
Conversar
hincando la mandíbula
dar una calada
al ansia del silencio.
Abrocha el tema,
desdén
más allá de tu acento.
Te tuerzo la cara
como la palabra
que no te he dado.
hincando la mandíbula
dar una calada
al ansia del silencio.
Abrocha el tema,
desdén
más allá de tu acento.
Te tuerzo la cara
como la palabra
que no te he dado.
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