domingo, 29 de junio de 2008

Guerras adquiridas


Desde esta fosa donde el sol juega a disfrazarse con retales
de brisa oscura, yo, Patroclo, hijo de Menecio y Esténele,
te exijo dejar tu cólera a un lado.

Ópalos mutilados por la admiración -fiel correa amistosa-
y aplausos exultantes a voz de espada eran para mi
toda esta guerra hasta que la corrosión hecha orgullo
lamió sinuosamente tu alma y te deslizaste en su adicción.

Egoísta engreído, semidios con lo peor de los humanos.

Por la noche, en la tienda, me cediste tus armas; relevo
de más mentiras con preludio y sabor a sangre negra.

La armadura se ceñía a mi piel como el roce de tu último
abrazo que llevé conmigo, amuleto ciego; un motivo más
para seguir luchando en aquella batalla por ti adquirida.

La vida entonces me despreció.

Se recuerda más a tus corceles llorando que al héroe
desgarrando cabelleras; mi figura respira al vapor
de hierbas aromáticas que nunca quemaste en ofrenda
mientras espero al barquero -moneda en mano-retando
al remo que acuna el mar.

Y así, desde la Muerte, tal y como nadie lo ha dicho,
permítanme compartir con ustedes el vacío de tantos siglos:

Aquiles,te odio.

martes, 24 de junio de 2008

Fogueres de Sant Joan

...deien que allà on ballava una foguera, s´obrien les portes de l´Hades.

Orfeu aquella nit va deixar la lira i al descendir va trobar-se amb les Muses jugant-se les inspiracions dels poetes al póker. Sísif, abandonada la pedra, jeia borratxo sota la pendent que demà hauria de tornar a pujar i baixar. Caront es feia una ratlla per aguantar tota la nit les anades i vingudes dels difunts per l´Estigia.

Avançada ja la nit, Orfeu va tornar a pujar a la superfície avorrit dels costums de l´Hades. Per això ja estan els afters, va dir-se.

A la superfície només ens donem compte que les hores d´estiu no es fan més llargues pel solstici sinó per les ganes de comptar totes les ones que arriben arran dels peus quan la primera llum del sol ens acarona per donar-nos el bon dia. I la sorra llavors esdevé vellut al tacte.

Les brases van tancant-se en banda.

domingo, 22 de junio de 2008

Junio en la piel

Más.

De la carne que vacila
en tu boca

atormenta
el mañana,

saberse sin papeles
que perder

justificar
a doble espacio

el cable del teléfono
que ahoga
-concéntrico-
las ausencias inalámbricas

mientras espero

más

besos. Saliva
seca y rito pagano,

grietas ásperas
con sequía de verte.

Bancos vacíos llenan la plaza;
olor a pólvora en tu mirada
y la banda local
sonando bajo el quiosco.

Te pido un baile.
Ciño mi mano
y esperas

más

que trazar círculos al azar,
coreografía última
de la piel que inflige
su castigo.

Manos que se atan
de un guiño a mi risa.

Se queman los labios.
Funde a negro la verbena.

Solsticio de verano.

sábado, 21 de junio de 2008

pedir una cita

Te veo pasar y mis abrazos se tensan, pértigas de hilo negro, saltar, tomarte desde lo alto una abducción onírica.

Rozaste el ojo; vira el estómago en vórtices de fresa, naranja plátano. Un día tutti-frutti de lenguas granizadas.

Yo me quedaría en este banco la espera, si tú me dejas una nota,
marcando la letra bien fuerte, ahogada de tinta la punta del bolígrafo;
papel en venas rasgado, bello asesinato azul.

Hoy voy a pedirte una cita como en un día cualquiera uno pide el periódico antes de ir a desayunar.

Y en el bolsillo, la ruleta.

“Hagan juego señores”, mendiga tu buzón, cuando oigo chillar la portería al salir de tu calle. Pasan los números, impares, por este lado del Eixample y ya no sé calcular raíces, por qué han de ser siempre cuadradas, me digo. Ni siquieran me han dejado las esquinas, maldito Cerdà y sus mutilaciones de adoquines.

Y calle abajo a dónde girar la vista, hundir una nueva estación de metro. Hacer de la espera un enlace a otra línea que me lleve cerca del mar y poder respirar salino.

Ya en casa, de vuelta a los dieciocho.

http://es.youtube.com/watch?v=joiDo5JVcOM

lunes, 16 de junio de 2008

Flors de Bach

Cuatro gotas,
cuatro veces al día.

Pétalos,

fosas donde rezuman
las pupilas
de quien no supo verte
cuando sólo creías líquido.

De cruces los brazos
las mangas cruzadas

camisa de fuerza
áspera
al viento vendida

dónde ponerle las pinzas
esquiva en cuerdas
pasada de moda, de modos.

Desorden de horas
un cubo de rubik
colores, más pétalos
porciones de esferas,
tu brazo en mi brazo
el gesto te aparta

te hago un feo.

De uno a dos,
de dos a cuatro

cuatro feos al día,
cuatro gotas

de pétalos de nuevo
de flores
destilan segundos

el parque
tu espalda
la hierba se clava.

Te alejas, lo veo,
ajusto el sentido

mis muñecas
unidas
el cierre
la camisa
las gotas
los feos.

…no sé qué esperaba.

jueves, 12 de junio de 2008

Η γλωσσα μας...

“Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,
acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma”

García Montero, “El amor”
Completamente viernes


Hacer el amor con un recuerdo agota tanto como la lectura de un diccionario. No hay trama que lo resista. Por eso mientras lo empujas hacia la cama, como si bailárais, cerca el olor de uno en el otro, revisas tu equipaje antes de emprender el viaje por sábanas de hilo caro. Dunas por donde lamer olas blancas. Cargas que se despeñan y la caravana de despropósitos se dispersa para ir en tu búsqueda.

Ya estoy fuera del camino marcado.

Extiendo tus manos por mis verbos transitivos, no quieren ni saben estar solos y con tus dedos los labios tapizan mis preguntas circunstanciales, amordazándolas en el cabecero de la cama. Prisionero entre tus piernas las palabras que te guiño agudizan la desesperación de sentirte en todas tus vocales pero dentro, dentro al mismo tiempo del abecedario.

Aquí no hay letras en desuso. Ni acepciones que no queden recogidas.

Esto es un tomo que escribimos, una gramática que piensa añadir apéndices conforme las sábanas vayan perdiendo su apresto. Nada quedará en el tintero hasta que el colchón quede desnudo y pida un servicio de habitaciones por clemencia.

Sólo entonces podré abrir la ventana y chillar en nuestro propio idioma.


HILO MUSICAL...
http://es.youtube.com/watch?v=4Go87MWHi5I&feature=related

"Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario;
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando"

martes, 10 de junio de 2008

Mudanzas de sal

...Fue una mudanza sin palabras, estéril, como los años compartidos. ¿Qué estoy haciendo con el resto de mi vida?, me pregunté un día. Y ya no acertaba a conformarme con ir paseando por el simple hecho de pasear. Salí del camino y comencé a bajar por los peñascos que me protegían del mar. Y el adquirido riesgo de saltar de uno a otro, de poder resbalar y tocar el peligro, me devolvió la visión entrecortada de una deriva de libertades por la que quería dejarme arrastrar. Visión apaciguada de respiros salinos. Blanca espuma y un deseo prestidigitador.

Fragmento de "Dos voces"

lunes, 9 de junio de 2008

Fin de ciudad y desconocido horizonte

A veces uno es injusto con las ciudades, las prejuzga y en sus comienzos el juego de la seducción con ellas se hace más estrategia que carícias espontáneas. Los paseos se hacen más cemento a regañadientes. Las esquinas y cajeros, voyeurs que van tomando notas de dónde te sientas a tomar un café o simplemente a ver si el horizonte del mar está recto.

Pero con los días, como dicen, el roce hace el cariño.

No se da uno cuenta pero han ido pasando los meses sin tirar de hojas de calendario y, ajeno a su ciudad primigenia, se da cuenta que en su nueva ciudad no se está tan mal. Hasta que es consciente que ha de dejarla...(you don´t know what you got ´til it´s gone).

Los baños de luz aquí son así, te envuelven, te hacen el amor y la piel lo nota porque sale endurecida con ese tono bronce marinero que durante tantos años he envidiado en los demás.

Pero aquí y ahora, sentado -el horizonte del mar está un poco torcido hacia la derecha, lo veo- sé que sólo ha sido una estación más, una amante más.

Y no sé si al subirme a esa fina cuerda azul y lejana a hacer equilibrios voy a ir deslizándome también hacia la derecha...cosas de los horizontes... uno no sabe muy bien a qué se suele jugar más allá.

sábado, 7 de junio de 2008

De la libertad

De la libertad
recuerdo

el sonido de las cadenas
como tintineo
de demandas susurradas.

Atar las sombras

por los pies
tropezar.

Tras la cara torcida
el vacío

y de nuevo
pasear con el tin-tin-tin.

Porque te oigo
me ofende la afonía

y tus manos libres
ansían -a traición-
bolsillos.

Libre, dices.

A mandíbula batiente.