Revisando unas cosas que me pasó Rocío (http://sirenasinvoz.blogspot.com/) ha despertado esta noche en mi una búsqueda intranquila entre cd´s para dar con esta canción. El piano iba paseando tecla a tecla en sonidos por mi mente hasta que he logrado dar con ella. Quizás cursi, pero hace años que me encanta esta canción.
Rocío, gracias por tarareármela inconscientemente. Aquí te la dejo.
Si no os importa, yo me voy a bailar un poco con la melancolía...
Buen fin de semana!
http://es.youtube.com/watch?v=cK4gtvjKHNc&feature=related
ΤΟ ΠΑΡΤΥ LA FIESTA
ΜΙΧΑΛΗΣ ΧΑΤΖΗΓΙΑΝΝΗΣ
Letra: Lina Nikolakopoulou
Musica: Kiki Lesendric
Να γραψω θελω σ’ αγαπω πολυ
Quisiera escribir “te quiero mucho”
Να παψω θελω γι’ αυτο θα πιω πολυ
no debo hacerlo por eso beberé todavía un poco más.
Παλια κομματια που χορευες θα βρω
Encontraré pequeños pedazos con los que bailaste…
ποια ξενα ματια σε βλεπουν θησαυρο.
¿qué otros ojos te estarán viendo como un tesoro?
Αποψε η νυχτα μοιαζει μ’ απειλη
Esta noche parece amenazante
μεγαλη η νυχτα κι εγω μικρος πολυ
tan grande la noche y yo tan pequeño…
Λευκα σεντονια ριγμενα στην καρδια
Blancas sábanas rasgadas en el corazón
για μενα χιονια και γι’αλλους μυρωδια.
para mi serán como nieve, para otros perfumes.
Νυχτα παρ’την τη σκεφτομαι ξανα
Noche, llévatela porque vuelvo a pensar en ella
κανει παρτυ το χθες και με πονα.
el ayer está de fiesta y me hace daño.
Νυχτα ζητα με μπροστα της για χορο
Noche, pídeme un baile con ella
γι’ αγαπη κλαιω μα δε τη συγχωρω.
estoy llorando por amor pero no la perdono.
Στενα μπαλκονια δειλινα στενα
Balcones enemigos, tardíos enemigos
καρδιες μπαλονια πετουν στο πουθενα.
corazones, globos… vuelan por todas partes.
Ποταμι μαυρο στις φλεβες μου κυλας
Un río negro haces que corra por mis venas
κι ας μην ξαναβρω τον τροπο που φιλας.
aunque no volveré a recuperar tu forma de besar.
Νυχτα παρ’την τη σκεφτομαι ξανα
Noche, llévatela porque vuelvo a pensar en ella
κανει παρτυ το χθες και με πονα.
el ayer está de fiesta y me hace daño.
Νυχτα ζητα με μπροστα της για χορο
Noche, pídeme un baile con ella
γι’ αγαπη κλαιω μα δε τη συγκινω.
estoy llorando por amor pero no la pienso acariciar.
sábado, 31 de mayo de 2008
jueves, 29 de mayo de 2008
If i only had a brain....
Yo, lunes
slow moving de enmiendas
en el avance de telediario;
el mundo no puede ir a peor,
me digo, las manos
ya no unen cadencias
los continentes se vuelven islas
y Ariadna corre engañada
creyendo haber salido del laberinto.
Lunes; nuevos propósitos
a mínimo de energía.
Legañas en las ideas,
saltos al vacío sin tu ayuda
las manos no se alinean
y en la suciedad
se ha perdido el blanco.
If i only had a brain.
Y para los que estéis más duchos en inglés....seguid la letra...
http://es.youtube.com/watch?v=X8YVryAyVUI
slow moving de enmiendas
en el avance de telediario;
el mundo no puede ir a peor,
me digo, las manos
ya no unen cadencias
los continentes se vuelven islas
y Ariadna corre engañada
creyendo haber salido del laberinto.
Lunes; nuevos propósitos
a mínimo de energía.
Legañas en las ideas,
saltos al vacío sin tu ayuda
las manos no se alinean
y en la suciedad
se ha perdido el blanco.
If i only had a brain.
Y para los que estéis más duchos en inglés....seguid la letra...
http://es.youtube.com/watch?v=X8YVryAyVUI
martes, 27 de mayo de 2008
TRAMOS y BOSTEZOS
Dicen que las nubes no viajan en vano.
En mis manos, el teléfono las vuelve impermeables.
Me reclaman mis voces de siempre, pero saben
que la brisa revuelta nunca deja el billete cerrado.
Hoy me ha entrado frío.
Y para colmo,
se me han rebelado cuatro caries.
En mis manos, el teléfono las vuelve impermeables.
Me reclaman mis voces de siempre, pero saben
que la brisa revuelta nunca deja el billete cerrado.
Hoy me ha entrado frío.
Y para colmo,
se me han rebelado cuatro caries.
lunes, 26 de mayo de 2008
Péndulos
"Alguien dormido es como un péndulo,
como un péndulo."
"Nana" Luis Muñoz
Nudos de silencio.
En cada gesto
las palabras llenarían
escenarios
coros
solistas desplomados
ascensos
y la bandeja de entrada
bloqueada
por tantos megas
de sueños que enviar.
Sólo si pudiera
entrar en su configuración
cambiar la fecha y hora
incluso el color de fondo
sólo si pudiera
la sábana blanca no cubriría
el tiempo de crisálida robado
y en el centro del sofá hundido
el peso de dos cabezas
apoyadas una en otra
que se saben
en la ventana de enfrente,
enfrente, en la azotea.
como un péndulo."
"Nana" Luis Muñoz
Nudos de silencio.
En cada gesto
las palabras llenarían
escenarios
coros
solistas desplomados
ascensos
y la bandeja de entrada
bloqueada
por tantos megas
de sueños que enviar.
Sólo si pudiera
entrar en su configuración
cambiar la fecha y hora
incluso el color de fondo
sólo si pudiera
la sábana blanca no cubriría
el tiempo de crisálida robado
y en el centro del sofá hundido
el peso de dos cabezas
apoyadas una en otra
que se saben
en la ventana de enfrente,
enfrente, en la azotea.
miércoles, 21 de mayo de 2008
Fiesta de verano
"Y al levantarse una pequeña corriente nocturna de aire noté esa sensación de alivio tan difícil de encontrar un verano como aquel. La costa, así, daba el asunto por zanjado."
No es una historia diferente. J.G.O.
Una figura que pasea. Avanza por las calles acariciando las paredes de edificios rotos mientras el resto ignora la música que en sus oídos pende como una colada recién hecha con los albores de todas las primaveras que hemos vivido.
Esa silueta –no repta, se desliza- pregunta a los ojos que pasan si tras las risas rasgadas de la tarde ha quedado un poso de disfrute con el que sazonar su próximo día.
A veces, incluso, le da la vuelta a la taza y juega a vertebrar nuestro destino con los posos de ese té. Enlaza, abraza, ensalza las pupilas que ha dejado atrás en su paseo.
Y por doquier los violines. Las esquinas se emparejan y dan vueltas como un baile frenético de nombres y calles. Los guiños del semáforo sonrojan a las puertas. El cuchicheo de los interfonos confirma el romance secreto del quiosco del parque con la orquesta de los domingos. Ya nadie se permite callar, todo es sol barrido por la arena.
Fiesta de besos sin labios.
Y la figura, demiurgo transnochado, por un momento se sienta y respira las luces coloreadas que saltan de árbol a árbol.
Mientras toma aliento le sobreviene el miedo y se pregunta qué va ser de nosotros.
Se levanta y prosigue con el baile.
**************************************************************************
Y esta es la música que suena bajo el quiosco:
http://es.youtube.com/watch?v=ssNOCcP6Ync
"I don´t need a crowded ballroom
everything i want is here
if you are with me, next year will be
the perfect year"
Sunset Boulevard
No es una historia diferente. J.G.O.
Una figura que pasea. Avanza por las calles acariciando las paredes de edificios rotos mientras el resto ignora la música que en sus oídos pende como una colada recién hecha con los albores de todas las primaveras que hemos vivido.
Esa silueta –no repta, se desliza- pregunta a los ojos que pasan si tras las risas rasgadas de la tarde ha quedado un poso de disfrute con el que sazonar su próximo día.
A veces, incluso, le da la vuelta a la taza y juega a vertebrar nuestro destino con los posos de ese té. Enlaza, abraza, ensalza las pupilas que ha dejado atrás en su paseo.
Y por doquier los violines. Las esquinas se emparejan y dan vueltas como un baile frenético de nombres y calles. Los guiños del semáforo sonrojan a las puertas. El cuchicheo de los interfonos confirma el romance secreto del quiosco del parque con la orquesta de los domingos. Ya nadie se permite callar, todo es sol barrido por la arena.
Fiesta de besos sin labios.
Y la figura, demiurgo transnochado, por un momento se sienta y respira las luces coloreadas que saltan de árbol a árbol.
Mientras toma aliento le sobreviene el miedo y se pregunta qué va ser de nosotros.
Se levanta y prosigue con el baile.
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Y esta es la música que suena bajo el quiosco:
http://es.youtube.com/watch?v=ssNOCcP6Ync
"I don´t need a crowded ballroom
everything i want is here
if you are with me, next year will be
the perfect year"
Sunset Boulevard
sábado, 17 de mayo de 2008
Inventarios del alma
"...se nos presenta a Véronique como un ser que vive intensamente, con una carrera prometedora (...),pero que siente la necesidad de llenar un hueco, un vacío que descubre en su alma. (...)De hecho, cuando Alexandre le pide que le hable de sí misma, que le cuente toda su vida, su reacción no es otra que vaciar su bolso y extender sobre la cama todos sus objetos, dejándole que descifre lo que ella es, como si su identidad fuera inconsistente, incompleta e imperfecta, y se redujera a cosas que hablan de ella. "
"Azul.Blanco.Rojo. Kieslowski en busca de la libertad y el amor", (p.168-169)
Julio Rodríguez Chico
Ed.Internacionales Universitarias, 2004
¿Es cierto que nuestros objetos hablan de nosotros mismos? Sí es cierto que las cosas que nos rodean o poseemos transmiten cierta información pero uno se pregunta hasta qué punto es bien interpretado ese flujo de información concentrada.
Recuerdo bien esta escena de la película, los dos sentados en la cama y ella poniendo el bolso boca abajo.
Hoy voy a ser yo quien juegue conmigo mismo a vaciar ese bolso, a intentar explicarle a mi propio yo que hay cosas que hablan de mi pero no acaban de decirlo todo porque hay procesos que no tienen fin.
Vamos al inventario esparcido en mi cama de hoy:
1 paquete de Kleenex
1 bote de Lizipaina
3 Gelocatil
1 pasaporte español
1 cartera negra con alguna tarjeta del banco, bono de metro, muchas tarjetas de visita, 1 ticket de Pull & Bear y 40 euros
1 plumier metálico con 2 bolígrafos azules, 3 punta fina verdes y un rotulador más grueso lila
1 libreta mediana con algunas hojas escritas
1 teléfono móvil (propio)
1 blackberry (laboral)
1 libro (ése de dónde ha salido la cita de allá arriba)
1 Ipod verde
1 libreta nueva, pequeña, con ilustración de Corto Maltés
1 póster de Spiderman (regalo para mi sobrino)
1 cámara de fotos
1 paraguas
1 paquete de puntos de página pequeños/adhesivos/removibles.
Después de observar todos los objetos mi propio yo vuelve a mirarme a los ojos. Sonríe, como si hubiera entendido.Y dejándose caer suavemente sobre todos ellos, se tumba a hacer la siesta.
Le apago la luz al salir.
miércoles, 14 de mayo de 2008
MUDANZAS.HUIDAS?
"Cuánto olor en el aire, y el aire se lo lleva"
Despedida al pie de un rosal
Francisco Brines
LA ÚLTIMA COSTA
"Me encanta eso de "no huiré", cuánto cuesta no hacerlo..."
28 ABRIL 08 Pi, NO ME GUSTA EL CARDHU
PARED POR PINTAR
Sé que es el juego exprimido
de crecer ajeno a las margaritas,
canjear pétalos por horas
jurar lentas cenizas
ante la pesadez
de una pared que no calla.
Y respirar. Respirar
el ajetreo de cada nueva puerta,
la huida en humedad enyesada
que recorre todos los pisos donde
nunca
vas a quedarte.
Bajo la mesita de noche
el pañuelo
recogiendo brújulas y lágrimas.
Recuerda este preciso momento
en que la mano
acaricia tu lengua despreocupada...
Cualquier día el hueco
que dejaste en forma de cuadro
pretenda acuarelas en tonos ocres
y no podrás más que hacer
mezclas
con lo poco que recuerdes de tus óleos en cajas.
La entrada
con tiquet en el metro del Raval,
latas
mareando soledades, el andén.
http://es.youtube.com/watch?v=q87rJFvyPkk
Y aquí dejo un momento un poco kistch ;) Pero algunas de sus palabras flotan tras la parafernalia.
Despedida al pie de un rosal
Francisco Brines
LA ÚLTIMA COSTA
"Me encanta eso de "no huiré", cuánto cuesta no hacerlo..."
28 ABRIL 08 Pi, NO ME GUSTA EL CARDHU
PARED POR PINTAR
Sé que es el juego exprimido
de crecer ajeno a las margaritas,
canjear pétalos por horas
jurar lentas cenizas
ante la pesadez
de una pared que no calla.
Y respirar. Respirar
el ajetreo de cada nueva puerta,
la huida en humedad enyesada
que recorre todos los pisos donde
nunca
vas a quedarte.
Bajo la mesita de noche
el pañuelo
recogiendo brújulas y lágrimas.
Recuerda este preciso momento
en que la mano
acaricia tu lengua despreocupada...
Cualquier día el hueco
que dejaste en forma de cuadro
pretenda acuarelas en tonos ocres
y no podrás más que hacer
mezclas
con lo poco que recuerdes de tus óleos en cajas.
La entrada
con tiquet en el metro del Raval,
latas
mareando soledades, el andén.
http://es.youtube.com/watch?v=q87rJFvyPkk
Y aquí dejo un momento un poco kistch ;) Pero algunas de sus palabras flotan tras la parafernalia.
domingo, 11 de mayo de 2008
Tormentas y variaciones
“…Quiyoh, con esa camiseta vas llamando al mal tiempo…”, me sorprendió una voz en mitad de la calle. A veces se me olvida que no estoy en mi ciudad, donde la gente ni se mira a la cara y mucho menos recibe o envía un comentario simpático sin conocerse. Allí la espontaneidad ha perdido pie con miradas de pupilas vacías y algún que otro bufido gatuno. Sonreí y me alejé calle arriba.
Pero yo no lo llamo.
Pero yo no lo llamo.
Yo
no busco tormentas
si las presagio
adornan
sobre mis hombros
mi pecho
y en saliva las acuno
como coronas de laurel
si las presagio
adornan
sobre mis hombros
mi pecho
y en saliva las acuno
como coronas de laurel
sobre la herida.
En parte son rocío.
Juega la humedad
Juega la humedad
por los jardines
oscuros
bajo mi chaqueta que nos cubre
corriendo
camino hacia el coche,
las gotas en la camiseta
lunares de roces casuales
-qué digo-fingidos
relámpagos
que despiden al ferry
cubierto de turistas
y en lo alto, el mirador.
Agito mis brazos
y dirijo esta orquesta de nubes
con el instinto erizado
del inconsciente que se cree valiente.
Pero del paraguas penden opciones:
quien no quiera mojarse
siempre podrá arrojarse al mar.
oscuros
bajo mi chaqueta que nos cubre
corriendo
camino hacia el coche,
las gotas en la camiseta
lunares de roces casuales
-qué digo-fingidos
relámpagos
que despiden al ferry
cubierto de turistas
y en lo alto, el mirador.
Agito mis brazos
y dirijo esta orquesta de nubes
con el instinto erizado
del inconsciente que se cree valiente.
Pero del paraguas penden opciones:
quien no quiera mojarse
siempre podrá arrojarse al mar.
viernes, 9 de mayo de 2008
Safo, 159 " tu i l´Amor , que és el meu servidor"
SOLEDAD DE 5 MINUTOS
K.Π.Καβαφης
Se acaba de ir.
Saliva entrecortada
y cuello henchido.
La tarde se hizo densa
tras los abrazos y las prisas,
en los periódicos anunciaban
la quiebra
de dos corazones cautivos en Amman.
Recompuesta la fachada
jugué con su pelo al backgamon
y sonrió como si el niño que llevara dentro
nunca hubiera querido.
La puerta se ha cerrado
y mis metas hieden deseo.
No pases la llave al salir.
Cuarenta y dos grados.
Y Amman sigue ardiendo.
K.Π.Καβαφης
Se acaba de ir.
Saliva entrecortada
y cuello henchido.
La tarde se hizo densa
tras los abrazos y las prisas,
en los periódicos anunciaban
la quiebra
de dos corazones cautivos en Amman.
Recompuesta la fachada
jugué con su pelo al backgamon
y sonrió como si el niño que llevara dentro
nunca hubiera querido.
La puerta se ha cerrado
y mis metas hieden deseo.
No pases la llave al salir.
Cuarenta y dos grados.
Y Amman sigue ardiendo.
martes, 6 de mayo de 2008
"Si se callase el ruido..."
“Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer,
limpiando la ciudad de espectros
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas
quizás entenderías
que nos queda la esperanza”
Ismael Serrano, “Si se callase el ruido”
Sueños de un hombre despierto
Si se callase el ruido
si se callara
si durante un solo batir de alas
las pupilas giraran
y mordieran mercurio
si al voltearnos dormidos
los jirones robados de la sábana
dejaran trenzar anhelos
de quien sabemos a nuestro lado
si, por un segundo, los teléfonos
ya no tuvieran guías
sino poemas que glosar
con tirabuzones de cables
centraría el ritmo de los coches
como hojas secas de palmera
un vaivén de arterias
sentiríamos el rojo
en nuestras venas la autopista
un silencio, el vacío
con sus clases magistrales en llevarnos
-previo pago de peaje-
de nuevo hacia nosotros.
oirías la lluvia caer,
limpiando la ciudad de espectros
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas
quizás entenderías
que nos queda la esperanza”
Ismael Serrano, “Si se callase el ruido”
Sueños de un hombre despierto
Si se callase el ruido
si se callara
si durante un solo batir de alas
las pupilas giraran
y mordieran mercurio
si al voltearnos dormidos
los jirones robados de la sábana
dejaran trenzar anhelos
de quien sabemos a nuestro lado
si, por un segundo, los teléfonos
ya no tuvieran guías
sino poemas que glosar
con tirabuzones de cables
centraría el ritmo de los coches
como hojas secas de palmera
un vaivén de arterias
sentiríamos el rojo
en nuestras venas la autopista
un silencio, el vacío
con sus clases magistrales en llevarnos
-previo pago de peaje-
de nuevo hacia nosotros.
sábado, 3 de mayo de 2008
...es urgente que escuches...
MENTALISMO: Teoría filosófica que no tiene en cuenta las experiencias objetivas
y trata de resolver los problemas exclusivamente mediante procesos
naturales.
Sucede a veces que las noches son como cobertizos donde la luna y las chicharras lanzan los mismos suspiros a ambos lados de la Tierra. Una persona se mece con el crujir de las maderas que rodean sus recuerdos. Pero algo incombustible subyace con forma de estatua interrogante: esos recuerdos no los ha vivido. Ni en primera ni tercera persona. Acaso en segunda.
Mentalismo, procesos naturales, paliza a la razón. Pedazos de conexiones entre la physis y el sujeto. Edredón de momentos robados con los que taparse por la noche.
¿De dónde vendrán todas aquellas sensaciones compartidas? ¿Hacia dónde esos rostros no objetivos que por momentos paran el tiempo y el espacio del día a día?
Y podrías llegar a la oficina un lunes por la mañana, dejar la chaqueta y la bolsa,
ir a la máquina de café. Sentarte y desenvolver el bocadillo, darle pequeños bocados. Entonces la pregunta fosilizada “¿qué hiciste el fin de semana?” no parecerá tan repetitiva como en otras ocasiones; sin salir de casa estuviste paseando cerca de la playa, se te quedó arena entre los dedos (qué rabia), corriste hasta caer rendido y salpicado de agua. Comiste pescaíto frito, jugaste a las palas.
Seguiste a su figura por la orilla, os mojásteis los pies de ensoñaciones y conchas.
El tacto, el tenso e invisible lazo que une los pensamientos que sólo os atrevísteis a callar.
Compartísteis el atardecer cubiertos con una toalla. Refrescaba. La vuelta a casa con la sal como segunda piel.
Nunca estuviste allí pero en esas fisuras que quedan entre la razón y la naturaleza tú supiste colarte. Si quieres buscar explicación mejor toma asiento. Carga el café que es lunes, día racional por antonomasia.
Tira de filosofía cuanto quieras. Quizás llegues a buen puerto. Pero cuando regreses de noche a casa y recojas el desorden, intenta explicarte a ti mismo por qué al poner boca abajo el pie derecho de tus bambas una pequeña cascada de arena se precipita hacia el suelo.
y trata de resolver los problemas exclusivamente mediante procesos
naturales.
Sucede a veces que las noches son como cobertizos donde la luna y las chicharras lanzan los mismos suspiros a ambos lados de la Tierra. Una persona se mece con el crujir de las maderas que rodean sus recuerdos. Pero algo incombustible subyace con forma de estatua interrogante: esos recuerdos no los ha vivido. Ni en primera ni tercera persona. Acaso en segunda.
Mentalismo, procesos naturales, paliza a la razón. Pedazos de conexiones entre la physis y el sujeto. Edredón de momentos robados con los que taparse por la noche.
¿De dónde vendrán todas aquellas sensaciones compartidas? ¿Hacia dónde esos rostros no objetivos que por momentos paran el tiempo y el espacio del día a día?
Y podrías llegar a la oficina un lunes por la mañana, dejar la chaqueta y la bolsa,
ir a la máquina de café. Sentarte y desenvolver el bocadillo, darle pequeños bocados. Entonces la pregunta fosilizada “¿qué hiciste el fin de semana?” no parecerá tan repetitiva como en otras ocasiones; sin salir de casa estuviste paseando cerca de la playa, se te quedó arena entre los dedos (qué rabia), corriste hasta caer rendido y salpicado de agua. Comiste pescaíto frito, jugaste a las palas.
Seguiste a su figura por la orilla, os mojásteis los pies de ensoñaciones y conchas.
El tacto, el tenso e invisible lazo que une los pensamientos que sólo os atrevísteis a callar.
Compartísteis el atardecer cubiertos con una toalla. Refrescaba. La vuelta a casa con la sal como segunda piel.
Nunca estuviste allí pero en esas fisuras que quedan entre la razón y la naturaleza tú supiste colarte. Si quieres buscar explicación mejor toma asiento. Carga el café que es lunes, día racional por antonomasia.
Tira de filosofía cuanto quieras. Quizás llegues a buen puerto. Pero cuando regreses de noche a casa y recojas el desorden, intenta explicarte a ti mismo por qué al poner boca abajo el pie derecho de tus bambas una pequeña cascada de arena se precipita hacia el suelo.
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