"Cherish the life we have"

Aeropuerto de Barcelona, 6:20 AM

Es temprano pero el alma aduanera no entiende de horarios. Café en mano, intenta ver más allá de tanta corbata y traje gris que pasean como gotas de lluvia a ritmo trepidante por la terminal.

Gente corriendo, soplando impaciencias por las colas, intentando ser los primeros en entrar en el avión -total van a llegar a la misma hora que los últimos que entren. Conversaciones de contratos, clientes, planificación de la semana.

Y aquí uno, mientras saborea apretando los dientes el mal llamado "café" (agua ennegrecida, vamos) piensa que es lunes, una nueva semana comienza, con miles de embarques distintos y diferentes puertas que voy a cruzar...¿por qué estar agresivo, ir con prisas? Disfrutemos del trayecto que seguro más tarde vendrán las turbulencias.

En momentos como estos -lluvia incluida esta mañana- me dan ganas de correr como un loco por la pista, recibir el aire que dejan caer los aviones cuando despegan (qué envidia me dan que puedan alzar el vuelo ignorando ciertos pesos), dejar los brazos extendidos, en cruz, y lanzarme a mi propio despegue a ver desde lo alto lo fantástica que puede ser mi semana.

Y aquí, permíteme E., enlazo con otra nueva pantalla que se abrió en mi ordenador mientras escribía esto: "Estoy vivo", en La Semana Fantástica. Sublime casualidad.

Vivamos pues.

..que ganas de sentir la brisa de Alejandría...

COMERCIANTE

Rizada la mar te contemplo
hurgando cuevas donde la poesía
se consumó en pasiones cotidianas,

amor de mercados y puertos

fresca la trama responde
cuando los labios se niegan
a pujar por un minuto más.

Y evocas como un bajel furioso
las costas de Egipto,
paisajes que nunca pisaste
fronteras sin más marcas
que la piel que arde
al tacto de la arena.

Vete lejos, irrumpe
las vidas de otros pueblos
hazles llegar el temor de las horas
y comercia
con sacos de lujuria caducada.

Sacarás buen provecho.

Pero el Minotauro también crece
y un laberinto es un juego de niños.

Se ha abierto la puerta.

J.G.O. Noviembre 2005

Marzo (le cose non vanno mai come credi)

Amo in te
l´avventura della nave che va verso il polo
amo in te
l´audacia dei giocatori delle grandi scoperte
amo in te le cose lontane
amo in te l´impossibile

entro nei tuoi occhi come in un bosco
pieno di sole
e sudato affamato infuriato
ho la passione del cacciatore
per mordere nella tua carne

amo in te l´impossibile
ma non la disperazione.


"Poesie d´amore" 1943 NAZIM HIKMET


Recupero hoy este poema sin motivo concreto alguno, simplemente volví a ver ayer el film "Le fate ignorante" de Ozpetek y argumentos aparte, las palabras de Hikmet pronunciadas en una secuencia me hacen reflexionar y buscar entre mi pequeño caos bibliográfico el tomo de su "Poesie d´amore" con el que me hice en Bologna, ciudad sorprendente donde las haya.

Recupero sensaciones de aquel viaje, como tantos otros, pero quizás en este caso tintado con toques proféticos, como si Casandra hubiera preparado su maleta para acompañarme entre el rojizo de tanto ladrillo. Y siguiendo su guión la ignoré y tomé por loca.

En compañía de los dos, Casandra y Hikmet, comprendí con un expresso en las manos que "le cose non vanno mai come credi" como cantaba Giorgia de fondo en la radio. ¿Por qué ante la clarividencia nos gusta dar otra vuelta de tuerca y atornillar la complicación?

Dos años después, profecía cumplida y superada, sigo creyendo que el don de Casandra es uno de los más crueles que la literatura pudo inventar.

..y citando a Ismael Serrano..."creo en Casandra.."

Bon cap de setmana!

Dias estériles

Hubo un tiempo en el que no me miraba desde fuera, todo yo era uno. Corazón y mente, movimientos del alma que se sabe viva y juega con el polen de los ángeles. Unas veces acierta, otras no. Pero eso es parte del placer de pisar la hierba húmeda bajo un cielo color piedra.

Detesto el asfalto.

"Bleu" y el valor de los silencios

Es de esas películas que no me canso de ver. El valor de sus imágenes eclipsaría a cualquier posible diálogo y con ello se demuestra que decimos más callando que hablando.

El azul, frío. El azul, líquido. Y volver a abrirse cuando ya lo dábamos todo por acabado.

Julie pasando sus nudillos por la pared de piedra.

Y el tono positivo de liberación al final del film. Genial.

...Atenas y los descensos hacia mi Hades...

El sol salió antes de tiempo y agradecí sus carícias de mediodía. Mientras subía la montaña la primavera parecía jugar al escondite entre los matojos secos. Y dejando atrás el teatro de Dionisos volvía a reencontrarme con mi viejo amigo, el Partenón.

En cada nueva visita a la ciudad, siempre le rindo un pequeño homenaje, a veces rápido y esquivo, otras con la tranquilidad que te da un amigo de toda la vida.

Y al mirar hacia arriba....

...me sorprendí deseando estar allí arriba para ver si alargando la mano podría alcanzar la morada de los dioses...

Desde lo alto también vería el cabo Sunion, con su cielo color sangre y Sarpedón muriendo en cada puesta de sol. Y el humo en la pira de Delfos.

Y cubiertos mis ojos de tanta tradición adquirida, de nuevo, el descenso....

Viniste en grupo,
camino al peñasco.

Tras tus bacantes
desfilaban furias, promesas y dagas.

En la última piedra,
aquella que fundía mi tacto con el tuyo,
osaste ofrecer una lágrima a Tetis
mientras yo bailaba solo,
dando vueltas,
mareando prisas que nunca tuve.

La Neréida reía desvaríos.

Espirales de emisora pirata,
fiesta de labios sin besos.

Cuando me buscaste apenas estaba.

Preludio con sabor a tarde de domingo.

IV, Destino:Atenas, "Descensos" Joan G.O.

Recibes cartas

Me haces sentir papel y el bolígrafo como una extensión de nuestras voces, ya frías, lejanas, perdidas sin remedio por el desierto de las palabras y las intenciones momificadas.

Tras estos trazos de tinta azul he corrido a ocultarme sin pararme en pensar en mi propia seguridad. Seré descubierto a la intemperie de mis sentimientos, policía retrógada de la vergüenza propia que comenzará a hacer rondas mirando con desconfianza todo el recorrido de las desganadas tardes en las que pierdo por varios minutos una compostura de la que siempre he carecido.

Recibes cartas, y el vacío te ronda como el lobo que yo llevo dentro, buscando la fisura por la que colarme y recordarte que la memoria no es producto de tu propia imaginación. De hecho, la memoria se da por culpa de dos personas así que todo lo que hayas recordado o recuerdes sin mi figura a tu lado será un estrato inexistente. Sin mi no eres. Sin mi retrocedes a la tensa figura de maniquí que no tiene voluntad propia ni movilidad emocional. Referencias, doble carta con la que cierro la partida.

Recibes cartas, te digo, y no sabes jugarlas con la astucia de la juventud prestada. Te alejas y dudas, quemas los sellos que te han llevado hasta tu estado actual donde rozas unas perfección color cristal. Pero apenas engañas a tus enemigos internos, los cuales, de tanta lucha, conocen este terreno incluso mejor que tú. Te rodean y crecen las estrecheces de este sitio en el cual la pasividad es tu único cambio de valor. Trueque altivo de gestos, risas y el último barril de cariño potable.

Se ha abierto la veda y ya no hace el sol de este último verano.

...a la búsqueda del vacío...

"La señora del manto blanco le volvió a besar y entonces Kay ya se sintió completamente bien, porque no sentía nada. Todo era igual, todo era eternamente blanco. (...) Pero el corazón de Kay estaba ya tan frío como la muerte"

"La Reina de las Nieves", C.Martin Gaite

...me preguntaba si el vacío debe asemejarse a la gélida visión de una ciudad asediada por la nieve, si en las esquinas y silencios se atrincheran los días como las cuentas de un rosario, que van pasando monótonamente para luego volver a empezar. Y si la indiferencia arrastra las culpas hasta volverlas escarcha.

Fantaseo con encontrarme con la Reina mientras voy camino al trabajo. Seré una presa fácil, ella me mirará y yo torceré la vista para indicarle que los cisnes desnucados nunca dieron su vida por mi. Porque me sabían malo. Y le daré mi mejilla a besar:

Sé que un día
los sueños se alinearon
en descenso hacia la nada
y vi
una luna putrefacta llamarme
en agudos a su encuentro.

Ignorándola,
avancé yo solo hacia ese olor
que nace de la muerte,

yo solo y mi último sueño,
el único, el más deseado,

y así nos vimos envueltos
en una acidez compasiva
que desgranaba la materia de ilusión
de la que estábamos hechos.
Un estado único, un único vacío.

VII, "Destino:Barcelona", Descensos Joan G.O.

Revisando "La Reina de las Nieves"

Tranquilo, ya estoy de camino amigo mío. La revisión del trineo y el estado de salud de los perros es esencial para llegar hasta tu cima. La brisa del Norte interpreta una dulce canción de bienvenida a ritmo ladridos eufóricos y siento el frío correr por mi sangre. Me siento vivo por primera vez desde hace muchos años y todo se debe a tu cautiverio. Pero no pienses mal. Tú eres el fin Kay, y más tarde serás el principio. Crees que no recuerdo la última vez que nos vimos, antes de que salieras de casa a jugar. Te pregunté por qué te gustaba tanto el bosque y me dejaste una mirada en tránsito y un matiz de regreso que me supo a rito tribal y a especias. Y asegurándome tu vuelta no le di importancia al enfurecimiento de la tormenta, la nieve crecía como el musgo por toda la ventana y con cada golpe de viento en la ventana moría un año. Y me acostumbré al ruido de tal manera que descuidé tu partida. Y mucho más tu vuelta. Pero te juro que no fue porque no te quisiera. Quizás también el hielo consiguió hacerse con la casa y su único habitante. Ni siquiera podía moverme para avivar el fuego con más leña…

THESSALONIKI. OCT 2007

Con la brisa prende la neblina
y el paseo supura pupilas
mientras paseamos desgarrados de la mano.

De la mano
vienen trenzadas las traiciones
con sus velas a media asta
como las olas escupen a tu cara
botellas con mensaje cifrado.

El pie dentro del agua,
las proas desinfectando albatros
que, tiznados color brea,
cantaron a los cuatro vientos
un naufragio de masas y arena.

Pero la música ya no baila en la noria
con los niños,
desconfía
se sabe repudiada de antemano
nada más asoma en el puerto
y fondea la madurez.

En el banco cabecean los ancianos
que intentaron avisarnos
de la humedad nociva
y los años plañideros,
medio sonríen para no parecer crueles
cuando la crueldad partió con ellos
nueces que no podían comer.

Y sin más,
te suelto la mano
como acto altruista, bien lejos de mi
te quiero.

No hay verdes ni azules en el horizonte
que puedan con tanta insurrección
de formas.

CARRETERA Y RETORNO

Reptaba el aire egeo por la blanca piel
del autocar que nos hundía
tierra adentro hacia la costa.

Nunca las velas acariciaron
tan intenso momento de exaltación adolescente,
nunca supusieron
un aroma con olor a sierra marina.

Mis ojos, vaticinios de una promesa.
Los tuyos, hirientes lanzas y paz
en busca de esa mezcla primitiva
que ansía lamer olas
tras mis pasos disidentes.
Y sé que el amor
chillaba en toda su afonía
al tañir de las costas.

No vinieron las palabras,
apenas los suspiros se aferraron al sonido
pero la calma de un motor de paso
me hizo pensar
si tanta espera había socavado
los sueños recolectados en otras heras.

De pronto, un batir de alas
y el mármol hecho fuego.

El horizonte y un velero
con pronóstico de marejada.

Teseo ha vuelto.

Misunderstood

Conversar
hincando la mandíbula

dar una calada
al ansia del silencio.

Abrocha el tema,
desdén
más allá de tu acento.

Te tuerzo la cara
como la palabra
que no te he dado.